El sí de las niñas

El sí de las niñas, como sabemos, es una obra de Leandro Fernández de Moratín que no tiene nada, salvo el título, que ver con lo que voy a escribir hoy pero cuyo título me viene al pelo.

Quiero hacerlo de la facilidad con que algunas niñas dicen sí a un encuentro e, incluso, una fuga con elementos de lo más indeseable que han conocido en las redes sociales. Recordemos, por citar alguno, el caso de hace unos meses de una chica del Barrio de Salamanca, de Madrid, que se marchó con un rumano bastante mayor que ella que la obligó, junto con su familia, a ejercer de prostituta hasta que fue rescatada y, más recientemente y de eso es de lo que quiero hablar, la niña de 13 años de Utrera que conoció y se relacionó, a través de Tuenti, con un "señor" de 28 años, que se declaraba satánico en su perfil de una red social, y que terminó apedreando a la niña y dejándola en tal estado que todavía continúa en la UCI.

Pienso, y no hay quien me apee del burro en ese sentido, que nuestros hijos son nuestra responsabilidad desde el momento de su concepción hasta que se marchen de casa pues, aunque sean mayores de edad, si mi hijo vive en mi casa las normas las pongo yo o, a lo sumo, las consensuamos entre todos. Tenemos, como padres, la obligación de no darles a nuestros hijos todo lo que piden, de no comprarles, aunque económicamente nos lo podamos permitir, todos los caprichos que nos puedan pedir porque, de hacerlo, estaremos creando personas caprichosas y exentas de ciertos valores que, a la larga, pueden hacerles sufrir mucho.

El ser padre, no nos engañemos, no es el ser el amigo guay de tus hijos, aunque también puedas serlo a ratos y exista mucha complicidad y mucha confianza con ellos. El error que muchas veces se comete es el actuar con ellos por la vía fácil, ceder ante su insistencia, porque ¿cuantas veces hemos oído de padres que conocemos eso de: "es que porque no se enfade...", "es que no puedo con él/ella..." y el largo etc. que precede a la realidad de que el niño manda en casa y es el único que maneja su vida, una vida que aún no está capacitado para manejar?.

Y luego, con el paso de los años, llegan las "madres mías" y los "si hubiera" y entonces, por regla general, es cuando el asunto ya no tiene arreglo o cuando, en algunos casos, se ha desencadenado la tragedia, como en el caso de esta niña de 13 años que está en la UCI, tragedia que, quizás, hubiera podido evitarse si sus padres hubieran controlado un poco más qué hacía la niña con el ordenador y con quién se relacionaba, cosa que, sin duda, estarán reprochándose ahora mientras sufren lo indecible por ver el estado en que se encuentra.

A veces, por tu responsabilidad de padre, te ves obligado a decirles palabras muy duras para que comprendan la gravedad de sus actos y yo, que no tengo hijos perfectos como dice mucha gente que son los suyos, pero que ahora son adultos responsables, cosa de lo que me enorgullezco, recuerdo escribiendo esto una de tantas de las que me hizo mi hijo pequeño que era más propenso a las travesuras que el mayor. Y es que mi marido tenía la puñetera costumbre de, al llegar a casa, sacar el dinero que llevaba en el bolsillo (procedente de cobros del negocio por lo que, a veces, la cantidad es abultada) y dejarlo en la cocina hasta que llegaba yo y lo ponía en su sitio para llevarlo a la oficina y contabilizarlo, etc.

Y un día, recuerdo que era sábado y había salido a cobrar unas facturas, llegó a mediodía, comimos, recogimos la cocina, etc. y él sacó el dinero cuando yo ya me había ido a tumbarme en el sofá a echar la siesta. Siesta que aprovechó el niño para cambiarle a su padre billetes de 1.000 Ptas. (hace mucho tiempo ya de esto) por cromos de Pokémon que era lo que se llevaba entonces. Cuando me levanté de la siesta y fui a la cocina a hacerme un café cogí el dinero para guardarlo y me encontré con "el pastel", por lo que inmediatamente llamé a mi hijo (yo sabía cual de los dos había sido porque para algo los he parido yo) y le pregunté: "¿oye tú sabes quien ha sustituido billetes por cromos aquí?", el niño, con más cara que espalda, me dijo: "sí mami, yo he visto un fantasma que me quitaba cromos y los cambiaba por billetes y los metía en mi hucha".

Tragué saliva dos veces y me puse las manos detrás por no estrangularlo directamente y le di una charla preciosa sobre lo que significaba robar y sus consecuencias y, a continuación, le dije que trajera la hucha, la abrí con un abrelatas y saqué los billetes y una moneda de 100 Ptas. para comprar otra hucha.

Yo no sé si es que me pasé con la charla que le di pero el caso es que al niño le dio por decir que era un ladrón y que se iba al cuartel a entregarse para que lo encerraran y lo tuvieran a pan y agua (esto, supongo, producto de las películas) y, como tiene la cabeza cuadrada, por más que le decíamos que ese no era el castigo y que sólo queríamos que aprendiera la lección, el niño erre que erre hasta dándose cabezazos en la puerta para que le dejáramos salir e ir a entregarse a las autoridades. Ahora me río recordándolo pero nos dio una tarde que no se la deseo a nadie porque estuvo así un montón de horas pero, eso sí, la lección la aprendieron los dos y, aunque este me cobra lo que él llama el impuesto revolucionario cuando lo mando a comprarme tabaco, jamás han cogido ni un euro lo vieran donde lo vieran, de hecho hasta me traen el monedero para que yo les de el dinero cuando los mando a comprar algo o, antes de comprarse algo que vayan a pagar con tarjeta, aunque sea unos auriculares, me llaman y me lo comunican. Igual me he pasado con ellos, porque el mayor tiene 26 años ya, pero me da lo mismo porque, en ciertas cosas, prefiero pecar por exceso que por defecto.

Fashion-victim

Mi tío Carlos era (digo era porque falleció muy joven) el hermano pequeño de mi madre, pocos años mayor que yo porque era el hijo pequeño de mis abuelos, que tuvieron nueve hijos porque no había televisión (supongo) y yo soy de las nietas mayores.

De vez en cuando, me iba unos días al pueblo a casa de mis abuelos y salía con él que estaba todavía soltero y un día decidimos irnos a ver una carrera de motos, cosa que aún no me explico porque a mí me dan miedo las motos y no he vuelto a montar desde que me dio un Vespino de un amigo un revolcón y me hice cardenales hasta en los dientes aunque caí de espaldas, y encima disimulando para que mi madre no me riñera.

El caso es que decidimos irnos a la carrera aquella y yo salí de arreglarme y mi tío, muerto de risa, me preguntó: "¿Oye tú tienes la enfermedad de los conejos?", refiriéndose a la mixomatosis que, entre otras cosas, provoca conjuntivitis. Su pregunta venía porque, siguiendo la moda de aquel verano, yo llevaba una sombra de ojos rosada que, ahora lo reconozco, me sentaba de todo menos bien pero, como estaba de moda y era el color del verano, me la ponía.

Hoy, como estoy con la baja y el aburrimiento es muy malo, he estado mirando las tendencias de maquillaje para este otoño-invierno que se avecina y, viendo fotos por ahí, he visto desde rojo intenso, pasando por los metalizados, hasta el look natural que, a tenor de algunas de las fotos que he visto, consiste en llevar la cara como si estuvieras muerta dos o tres días, sombra de ojos rosada o anaranjada incluida. Y, en cuanto al cabello se refiere, he descubierto que este invierno hay que ponerse las mechas de colorines, rosa y azul incluidos, cosa a la que me niego tajantemente.

Y, entonces, me he puesto a reflexionar sobre lo fashion-victim que podemos llegar a ser y el ridículo que podemos hacer tan sólo porque "se lleva" tal cosa y hay que ponérsela sí o sí aunque no tengas ni edad ni cuerpo para ello. Yo he de reconocer que caigo siempre con las sandalias, de las que soy forofa y hasta coleccionista, y tengo las narices de engañarme a mí misma mientras las compro y, cuando me dice mi Pepito Grillo: "te vas a matar con esto", yo le respondo: " a callar, que estas me las voy a poner sólo para ir a la cafetería de enfrente de casa, total son pocos metros, bajo y cruzo la calle con cuidado y me siento en la terraza, cruzo las piernas, balanceo el pie y me las voy mirando y extasiándome de ver lo monísima que voy con ellas". Luego la triste realidad es que tengo más de un par sin estrenar y, lo que es peor, no tengo ninguna intención dejar de comprarme las que me gusten porque son, junto con los bolsos, mi vicio, bueno uno de ellos.

Con el resto, ropa y maquillaje, afortunadamente ya hace mucho tiempo que tengo las cosas muy claras y sé lo que me gusta y lo que me sienta bien así que, esté o no de moda, jamás me podrá preguntar nadie si tengo la enfermedad de los conejos por llevar una sombra de ojos inapropiada pero, eso sí, este invierno me pintaré las uñas y los labios rojos porque me encantan y me sientan estupendamente porque soy blanquita, además se vuelven a llevar las uñas con forma almendrada, justo como yo las llevo.

Confieso...

Hoy voy a ser buena, no me meteré con el Gobierno, pongo algo que ya publiqué el año pasado en el otro blog, y confieso que...

Hoy te haré una confesión
no aguanto más el secreto
tú cambiaste mi concepto
del deseo y de la pasión

Aunque pase mucho tiempo
no borraré de mi mente
la emoción de conocerte
aún recuerdo aquel momento

el verte fue desearte
atrás dejé compostura
y la cambié por locura
mi meta fue poseerte

sin controlar sentimientos
palpitante de deseos
mordisqueándome los labios
en ti muy fijos mis ojos

lo que me pasó contigo
no es muy fácil de explicar
sentí mi cuerpo abrasar
con un deseo casi ciego

de lamerte y de morderte
controlarme no podía
a un lado dejé prudencia
yo sólo quería tenerte

hacerte mío para siempre
y sentirte en lo más hondo
ya mi cuerpo abandonado
te portaste como un hombre

Diossssss, cuanto placer me diste
cuando en mí te deslizaste
excitante y enervante
y en mi interior explotaste

tampoco mucho aguantaste
mi calor te hizo estallar
y tu dureza aplacar
empezaste a derretirte

El rosario y la Rosario

Hay un chiste, por cierto bastante malo, que dice algo así como que un Obispo va a visitar a D. Anselmo, un cura de un pueblecito pequeño de su Diócesis, y se desarrolla la siguiente conversación:

Obispo: ¿Está Ud. bien en esta parroquia D. Anselmo?.

D. Anselmo: Sí, Monseñor, yo aquí con mis misas y mi Rosario estupendamente.

Obispo: Aproveche, D. Anselmo, ya que estoy aquí y pídame algo que necesite a ver si le puedo proveer.

D. Anselmo: No, Monseñor, yo aquí con mis misas y mi Rosario estoy estupendamente, no me falta nada.

Obispo: Bien, D. Anselmo, pues ya que no le falta nada vamos a tomar ese vino que me ha ofrecido Ud. antes.

D. Anselmo: Rosarioooooooooo, sácanos un vinito al Sr. Obispo y a mí.

Y entonces salió Rosario, que no el rosario, y el Sr. Obispo comprobó por qué con las misas y "Su Rosario", no le faltaba nada al cura.

Dicho lo cual como introducción, hoy voy a divagar un poco sobre lo innecesario y poco recomendable (a mi juicio) del celibato. Que yo sepa, y que conste que la he leído, en ningún sitio de la Biblia pone que los sacerdotes deban ser célibes, es más en Corintios dice lo siguiente:

7:1 En cuanto a las cosas de que me escribisteis, bueno le sería al hombre no tocar mujer;

7:2 pero a causa de las fornicaciones, cada uno tenga su propia mujer, y cada una tenga su propio marido.

7:3 El marido cumpla con la mujer el deber conyugal, y asimismo la mujer con el marido.

7:4 La mujer no tiene potestad sobre su propio cuerpo, sino el marido; ni tampoco tiene el marido potestad sobre su propio cuerpo, sino la mujer.

7:5 No os neguéis el uno al otro, a no ser por algún tiempo de mutuo consentimiento, para ocuparos sosegadamente en la oración; y volved a juntaros en uno, para que no os tiente Satanás a causa de vuestra incontinencia.

7:6 Mas esto digo por vía de concesión, no por mandamiento.

7:7 Quisiera más bien que todos los hombres fuesen como yo; pero cada uno tiene su propio don de Dios, uno a la verdad de un modo, y otro de otro.

7:8 Digo, pues, a los solteros y a las viudas, que bueno les fuera quedarse como yo;

7:9 pero si no tienen don de continencia, cásense, pues mejor es casarse que estarse quemando.

Resumiendo, que dice la Biblia si no eres capaz de mantenerte falto de deseo que te cases que no pasa nada o, al menos, así lo interpreto yo. Y de todos es sabido que, desde siempre, al clero le gusta darle al temita como a cualquiera porque son humanos y de carne y hueso como lo somos los demás y, aunque castos los habrá y seguro que hasta son mayoría, también los hay, ahora y a lo largo de toda la historia, que se mantenían célibes pero no castos y la jerarquía eclesíastica exhibía sin ningún pudor a sus amantes y a sus hijos y los curas de pueblo tenían "sobrinos" en vez de hijos y lo que se llamaba un "ama" que, en muchos casos, era su mujer en la práctica, su "Rosario" particular.

Por eso nunca entenderé, a estas alturas de la película, la postura de la Iglesia Católica con respecto al celibato postura que, por cierto, ha ratificado Benedicto XVI en su reciente visita a España. Y no lo entenderé porque, siendo profundamente creyente como soy, estoy absolutamente convencida de que Dios no quiere sacerdotes reprimidos ni cayendo, continua o periódicamente, en el pecado como tampoco quiere, estoy segura, que un sacerdote y una mujer se amen y que él tenga que renunciar a su sacerdocio por ello o ambos renuncien a su amor y sean infelices.

Porque Dios es amor, estoy convencida, y, siéndolo, ¿por qué iba a querer que sus hijos renunciaran al amor o, de no hacerlo, vivir en pecado?. Si alguien lo sabe que me lo explique.

¡Qué pena me da su miedo!

Ayer decía Joaquín Sabina en "Público" que le preocupa:

"Sobre todo ver qué hacen los votantes para no entregarse a la señora con mantilla del corpus de Toledo" (María Dolores de Cospedal). "Eso me asusta mucho", continúa Sabina, que apunta que le "devuelve" a sus ocho años, "a las primeras comuniones y los guantazos de los salesianos y el nacionalcatolicismo. Me da miedo". Ante este panorama, Rubalcaba le parece "un mal menor" (Sic).

Y que está "absolutamente decepcionado" porque, en su opinión, Benedicto XVI les ha metido "5 a 0" con la "utilización de chavalitos y chavalitas de 20 años, rodeados de monjitas y confesionarios" (Sic).

Y yo, si pudiera, le respondería: "Sr. Sabina, a mí no me dan miedo las mantillas, yo me las pongo y le aseguro que no muerden, pero me da miedo la gente como Ud. porque no sé si es que Ud. vivía en otro país distinto o que el hecho de que su padre fuera policía secreta le influyó muchísimo pero yo, que tengo 12 años menos que Ud., también tomé la comunión y no me dieron más que una hostia en el evento, guantazos ninguno.

Claro que, bien pensado, igual si su padre le hubiera dado alguno (me refiero a un guantazo) en el momento apropiado no hubiera puesto Ud. un cocktail Molotov en la sucursal del Banco de Bilbao de Granada, y no se hubiera visto obligado a exiliarse e irse de okupa a Londres, pasaporte falso a nombre de Mariano Zugasti incluido.

Me da miedo la gente como Ud. que hace cosas tan poco edificantes como enviarle a Santiago Carrillo un cartón de tabaco al hospital cuando le ingresaron con una insuficiencia respiratoria grave, me lo dan quienes fueron capaces, como Ud., de casarse haciendo el Servicio Militar tan sólo para conseguir el pase pernocta, me lo dan quienes hacen apología del sexo sin preservativo y del consumo de alcohol y drogas, como Ud.

También me dan miedo, y mucho, quienes presumen de ser amigos de cierto dictador caribeño que pisotea a diario los derechos humanos y no tienen los huevos suficientes para criticarle, tan sólo se les llena la boca de que en el año 1.997, le recibió y conversaron durante cinco horas.

Me da miedo, mucho miedo, que esos "angelitos indignados" agredieran a un grupo de peregrinos franceses menores de edad látigo en mano. Me da miedo que una de las menores agredidas fuera en silla de ruedas porque padece una minusvalía, me da miedo que, como consecuencia de sus ataques, esta chica sufriera una crisis de ansiedad y parálisis y pérdida de consciencia temporal, me da miedo que estos peregrinos fueran incluso acosados sexualmente con el látigo, me da miedo que no se haga nada con la denuncia que han presentado, que se archive y quede como una simple anécdota porque, como todos sabemos, aquí los "malos" son los policías (a algunos de los cuales ya se ha expedientado por repeler las agresiones de los "indignados") y los peregrinos porque ¿a quién se le ocurre ser católico en este país y encima presumir de ello?.

Me da miedo que nuestra policía esté tan desprotegida por el Gobierno ante el acoso y amenazas de los "indignados" que tenga que hacer comunicados denunciando intentos de identificación de los agentes y amenazas de muerte, comunicados como el que hoy puede verse en su página y que no reproduzco porque no sé si es legal o no hacerlo.

Me da miedo que Garzón se dedique a hacerles guiños a los "indignados" y diga que ese movimiento debería ser permanente como, en su momento, me dio miedo que no supiera que Franco estaba muerto y necesitara que se lo verificaran.

Y, por último, yo también estoy absolutamente decepcionada con el hecho de que gente como Ud. se preocupe de demonizar a Dios, al Papa y todos quienes no piensan como Ud. y sepa que a Ud., como a tantos otros, lo que realmente le jode es que se hayan podido movilizar a casi 2.000.000 de jóvenes sin que hubiera habido ningún altercado grave, pese a los intentos de los "chavalines" que Ud. y otros como Ud. arengan y manejan, sí, hombre sí, me refiero a aquellos "angelitos de Sol" a los que Ud. llevó personalmente un par de cajas de cerveza.

Y con respecto a su música, nada que objetar.

Jugando a ser Dios

Nuestro maravilloso "desgobierno", porque no puede ser llamado de otra forma, en su penúltima vuelta de tuerca en cuanto a prohibir derechos ha manifestado su intención de aprobar, antes de las elecciones, su nueva "Ley de cuidados paliativos y de muerte digna" que regula, entre otras cosas, el dudoso derecho a que nos maten en el hospital cuando se suponga que nos queda poca expectativa de vida, es decir, que ahora Papá Estado piensa intervenir hasta en cuando nos tenemos que morir.

Dijo en su momento la Srta. Pajín que la Ley en cuestión no despenaliza la eutanasia ni el suicidio asistido y que el Ejecutivo pretende que afrontemos nuestros últimos días con dignidad y el menor sufrimiento posible. Y yo, a este respecto, le diría que si lo que pretende es aumentar nuestra dignidad cuando estamos enfermos u hospitalizados que empiece, por ejemplo, por prohibir los puñeteros camisones que te dejan el culo al aire o que las habitaciones de los hospitales públicos sean individuales y sólo tus seres queridos vean tu sufrimiento o deterioro porque, por experiencia lo digo, maldita la gracia que te hace estar en una habitación compartida sufriendo o vomitando y volviéndote el estómago del revés mientras lo haces y que te estén viendo u oyendo unos desconocidos, o que te levanten al baño y esos mismos desconocidos vean tu precioso trasero gracias a los dichosos camisones.

Alega, también, que "Estamos hablando de aquellos pacientes que entran en fase terminal o de agonía, en la que los médicos ya descartan de forma clara que vaya a haber expectativas de curación" y que (experta ella donde las hubiere) "Habla de la fase gradual que precede a la muerte y que se manifiesta clínicamente por un deterioro físico grave, debilidad extrema, trastornos cognitivos y de consciencia, dificultad de relación y de ingesta y pronóstico vital de pocos días".

O sea que, con la nueva Ley en la mano, yo me podría ir al médico y decirle "oiga métale un chute a mi madre y remátela que quiero heredar" porque:

1) Técnicamente todos estamos en la fase gradual que precede a la muerte, de hecho, siguiendo literalmente sus palabras, estamos en esa fase desde nuestro nacimiento.
2) Mi madre tiene un deterioro físico grave porque tiene 81 años, artrosis, demencia senil y un juanete.
3) Tiene, por la demencia senil, trastornos cognitivos, dificultad de relación y de ingesta.
4) Tiene pronóstico vital de pocos días, por la edad, enfermedad, etc.

pero, claro, eso lo harían y probablemente lo harán con el beneplácito del "Ejecutivo" (y nunca mejor dicho porque ejecutarán, pero a personas) quienes no tengan ni sentimientos ni vergüenza, que haberlos haylos, entre ellos quienes son capaces de legislar y/o aprobar algo así.

Resumiendo que, a mi juicio, esto no es más que otra forma de reducir gasto en pensiones y en sanidad alegando nuestro bienestar, porque incluso la mayoría de las personas que claman por morirse en realidad no desean la muerte sino dejar de sufrir dolores o una depresión y, afortunadamente, hay tratamientos que reducen o eliminan el dolor y llega un momento en que aquel que quería morirse porque no lo aguantaba se encuentra con que sí, con que quiere vivir porque ya tiene unas condiciones de vida aceptables o soportables y nadie, absolutamente nadie, ni siquiera la Srta. Pajín, tiene derecho a jugar a ser Dios y quitar o dar facilidades para, legalmente, privar a nadie de su vida.

Igual si metiera la cabeza de vez en cuando en agua se le aclaraban las ideas, porque manda narices la dichosa Ley, empezando por el título porque sólo a un imbécil rematado se le ocurriría llamar a la eutanasia "cuidado paliativo". Y para finalizar, tanto a ella como a quienes, fueren del partido que fueren, tengan previsto votar sí a esa Ley en su totalidad, les diría que recordaran aquello que siempre han dicho los médicos: "Mientras hay vida hay esperanza".

¿Estaré trastornada?

Yo soy lo que mucha gente llama "maniática del orden" y forofa de la simetría, hay cosas que las tengo repetidas porque, a mi juicio, quedan mejor de dos en dos (visualmente hablando); soy de las que tiene un sitio para cada cosa y cada cosa en su sitio y me molestan sobremanera lo que yo llamo "enredos", soy de las que siempre se ha dejado la cama hecha al irse al trabajo a pesar de que al rato venía la asistenta, ordeno mi ropa en los armarios por colores y por largos de falda y un largo etc.

Recuerdo que cuando mis hijos eran pequeños les decía que recogieran los juguetes y, como tardaran un minuto más de lo que yo consideraba razonable, entraba con una bolsa de basura, así como al descuido, y empezaba a echar juguetes dentro y ese era el pistoletazo de salida para que, automáticamente, se pusieran a recoger. Ahora, aparte de no hacerme mucho caso, tanto ellos como mi marido llevan muchos años riéndose de mis manías y cuando, por ejemplo, muevo 1 cm. una silla que acaba de colocar uno de ellos me preguntan: ¿qué más te da 1cm. más que menos?, a lo que yo respondo: "me da que no está en su sitio y me hace daño a la vista" y ellos siguen y me dicen: "claro, claro, tu espíritu tan delicado sufre con cosas así" yo les respondo que son unos desordenados insensibles y, al final, terminamos riendo pero con las cosas en su sitio.

Y el caso es que no me conformo con ordenar mi casa, mi oficina (cuya mesa siempre he tenido impecable y todo en carpetas ordenadas por orden de importancia y/o tiempo de ejecución) y hasta los papeles de la guantera del coche de mi marido. No, yo voy a más porque se me van las manos solas al desorden y ordeno hasta los expositores de los bancos. Si estoy haciendo cola para la caja cuando yo salgo del banco están los expositores mejor ordenados que el día que los estrenaron, clasificado todo por temas y todos los folletos bien ordenados y, como la cola sea larga, hasta por temas y colores. Y si hago una gestión en alguna mesa del banco también les ordeno las cosas (entiéndase las que se pueden tocar y no son papeles confidenciales) mientras hablamos y les deslío los cables de los teléfonos y se los dejo perfectos.

El caso es que a mis hijos les ha dado por decirme que seguro que tengo un trastorno obsesivo compulsivo con eso del orden (también me dicen maniática de la limpieza pero la percepción de la mayoría de los hombres no coincide con la de las mujeres) y ayer, haciendo un bizcocho, me puse a mirar los pasos que sigo y pensé si no será verdad que me paso un poco porque, para hacer un bizcocho, yo hago lo siguiente:

1) Saco el bol donde voy a mezclar los ingredientes.
2) Saco el colador para cerner la harina (así sale más esponjoso) y lo pongo encima del bol.
3) Saco la batidora y la pongo a su derecha (ahí hay un enchufe).
4) Saco los ingredientes y los pongo a la izquierda del bol exactamente por el orden por el que los voy a ir mezclando, bien ordenados como si fueran soldaditos para pasar revista, hasta los huevos los pongo uno al lado del otro o formando una figura simétrica.
5) Saco el molde en el que lo voy a meter en el horno y lo pongo a continuación.
6) Echo la harina y voy y guardo el paquete.
7) Enjuago el colador y lo meto al lavavajillas.
8) Echo la levadura y tiro el sobrecito a la basura.
9) Echo el azúcar y voy y guardo el tarro.
10) Echo la leche y voy y guardo el paquete.
11) Echo los huevos y tiro la cáscara a la basura inmediatamente.
12) Y así sucesivamente hasta que termino teniendo en la encimera solamente el bol, la batidora y el molde del horno.

En fin que, aparte de lo absurdo del tema, ya no sé si tengo un TOC de esos y estoy de psiquiatra por lo del asunto del orden o los que no son normales son ellos porque, digo yo, si entran 20 veces al día a los baños ¿es necesario que las 20 veces dejen las toallas torcidas y me tenga yo que poner como la de la foto cuando las veo?.

Hoy no me comentes, manda un sms

Esta mañana, en el blog de Midala, me he encontrado esto:

"Me sumo a un llamamiento que está circulando por la Blogosfera:

Una de las formas más fáciles es hacer un donativo a Cruz Roja a través de un SMS: podéis enviar uno o varios SMS con la palabra África al 28077 (1,20€ IVA inc. desde cualquier operador). El importe íntegro se destinará a la causa.

Si preferís, podéis llamar al 902 22 22 92 o entrar en www.cruzroja.es o por trasferencia bancaria a las cuentas de Cruz Roja.

Hay más formas, todas ellas válidas: a través deMédicos sin Fronteras, Save the children(que admite también pago por Paypal).

Pero si tienes un blog o una página web, un usuario de Facebook, de Twitter, de Tuenti… hay algo más que puedes hacer y es ayudarnos a difundir la noticia.

Te invito a que lo compartas con tus amigos, con tus lectores… lo que importa es que entre todos consigamos que este tema no caiga en el olvido.

Muchas gracias!"

Y, entre que soy de lágrima fácil y que llevo unos días especialmente sensible, reconozco que estoy escribiendo esto mientras me caen las lágrimas y pienso en lo injusta que es la vida con los inocentes.

He recordado incluso que hace mucho tiempo, cuando yo todavía era crédula y pensaba que el mundo tenía arreglo, un día me puse a calcular lo que costarían los fletes para enviar a los necesitados los excedentes alimentarios que destruimos para mantener los precios altos y era más barato, con la colaboración de todos, enviar que destruir.

Sé que sólo soy un granito, que ni tengo poder de convocatoria ni para solucionar nada pero hoy os quiero pedir algo y es que, en lugar de comentarme, utilicéis ese tiempo en mandar el SMS y que, si os parece bien, lo pongáis en vuestros blogs ¿vale?.

Gracias.

La gran visión II

En septiembre del 2010, bajo el título de "La Gran Visión", publiqué lo siguiente aquí:


"Nuestro ex ministro de economía, el Sr. Solbes, tuvo una gran visión en el año 2.007 y pensó que el oro iba a bajar y se le ocurrió vender aproximadamente 133 toneladas de oro, la friolera de un tercio de nuestras reservas (un 29% del total que se vendió en el mundo ese año), escandalizando con ello a los analistas de la Sociedad de Oro y Finanzas.

Según argumentaba Solbes, la venta de tan magna cantidad de oro era para "maximizar la rentabilidad de las reservas del Banco de España, se vende un metal que ya no es rentable y se invierte en bonos de renta fija" y que "la solvencia del sistema financiero está garantizada y el saneamiento del sector público es la mejor garantía de que las cosas van bien". Con un par, sí señor, pero claro, teniendo en cuenta su ojo clínico y el que nuestro ejecutivo decía por activa y por pasiva aquello de: "aquí no hay crisis, ¿qué crisis?, aquí jugamos en la Champions League de la economía", fue venderlo y estallar el tema de las subprime y al oro (sólo por hacer la contra, naturalmente), le dio por subir y hasta hoy.

Haciendo un pequeño cálculo, podemos concluir que sólo con lo que Solbes vendió en el 2.007 (porque vendió antes y luego siguió vendiendo) a un precio aproximado de 630 $ la onza troy y que el oro ya cotiza a un referencial de 1.298,10 $ la onza, España ha perdido al día de hoy con esa sola operación la cantidad de aproximadamente 3.135 millones de $, unos 2.325 millones de €., calderilla para algunos según se ve.

"El metal de la crisis", "valor refugio" y todos esos términos con los que se señala al oro desde siempre parece ser que no se estudiaban en la facultad de economía donde cursó el Sr. Solbes sus estudios o, quizás, ese día no asistió a clase".

Esta semana, de nuevo, ha alcanzado el oro un techo histórico, nada más y nada menos que 1.872,68 $ la onza, lo que equivale, rehaciendo los cálculos, a una pérdida de 5.314 millones de $ (unos 3.712 millones de euros) y lo que decía entonces, calderilla para este gobierno que ha llevado a España a un pozo del que costará muchos años y muchos sacrificios salir. Perdón, nos costará a los demás, porque ellos tienen su pensión vitalicia asegurada y, aunque les juzgará la historia, jamás pagarán por sus desmanes ni sus dislates. Y después de todo dando gracias que no se le ocurriera invertir ese dinero en dólares de Zimbawe, que todo podía haber ocurrido.

Y ojalá la cosa quede ahí porque lo que está claro es que España necesita (para primeros auxilios y empezar a sacar la cabeza) 25.000 millones de euros y que Europa no tiene dinero para pagar el rescate de España y la bola es demasiado grande y sigue creciendo pues, según calculan los expertos, por cada 100 puntos que sube la prima de riesgo nuestro país necesita 12,500 millones de euros más anuales para pagar los intereses. Y, claro, como el Sr. Zapatero aún no ha inventado como multiplicar los billetes, de algún sitio habrá que recortar y el asunto está ya para pocos recortes, de hecho, y a mi juicio, de donde únicamente se pueden recortar grandes cifras es de donde ni Zapatero ni Rajoy ni ningún otro que venga está dispuesto a meter la tijera, y es de las Autonomías, todas, excepto la de Madrid, endeudadas hasta las cejas y gastando a lo bestia que por algo no les duele en su bolsillo.

Sin ir más lejos, el Diari Oficial de la Generalitat de Catalunya Núm. 5922 – 18.7.2011 publicaba la dotación presupuestaria de 40 millones de euros en subvenciones, concedidas por el ex presidente Montilla, muchas de ellas para programas de sexo, algunos tan peregrinos como los 805.000€ destinados a los derechos sexuales y reproductivos de las mujeres de Mali o los 120.000 € para la mejora en el ejercicio de los derechos sexuales y reproductivos de los hombres y mujeres del Departamento de Vélingara (Senegal). Esto, teniendo en cuenta que más de la mitad de la población está por debajo del umbral de pobreza internacional (poco más de 1$ diario), es decir, que se están quitando el hambre a hostias, es de lo más "coherente", vamos que si yo pasara hambre y me ofrecieran un paquete de galletas o mejorar mis derechos sexuales, seguro que elegía esto último. Y, mientras tanto, cerrando servicios de urgencias y centros de salud y haciendo recortes bestiales en sanidad pero, eso sí, manteniendo embajadas por ahí, como si Catalunya fuera un país, con un coste aproximado de 2.000.000 € anuales.

Y es que este Gobierno se ha gastado el dinero a manos llenas en las cosas más absurdas porque ¿Qué decir de lo que nos hemos gastado en los "Ministerios de las ministras tontas"?, por ejemplo el ministerio aquel tan guay de Bibiana Aído (a quien, por cierto, hemos colocado en la ONU no por sus conocimientos sino previo pago de una subvención de 99.500.000 €), sí, recordemos, el ministerio aquel de la igualdad que nos duró poco más de dos años y que sólo sirvió para despilfarrar la friolera de más de 200.000.000€.

En fin, que no sigo porque aburro pero que aquí habría que hacer un estudio muy profundo y empezar a ahorrar, tacita a tacita, como aquella del anuncio y, por supuesto, sin tocar otra vez la tacita de las pensiones, el paro y los funcionarios, más que nada porque está muy usada y con peligro de romperse pero, ojalá me equivoque, los recortes que se avecinan irán, en su gran mayoría, por ahí y por otra vuelta de tuerca con los impuestos.

De paseo por el futuro

Esta noche he viajado en el tiempo
estuve de paseo por el futuro
varias veces me detuvo un muro
hecho de ladrillos de contratiempo

porque la vida pone zancadillas
que crees imposibles de salvar
mas luego, conjugando el verbo amar,
con su poder para hacer maravillas

alcé mis alas y seguí volando
llegué a un gran parque, con olor de otoño
con árboles, flores y niños riendo

había a una pareja de ancianos
felices, paseando de la mano,
les conocí, Amor, éramos nosotros.

El accidente de la Iguana

Hoy, dándome una vuelta por los blogs que leo habitualmente, creo haber percibido tristeza, de algunos me he salido incluso con mal sabor de boca, así que dejo para otro día lo que tenía pensado poner hoy y pongo esta payasada-vivencia que, aunque la publiqué hace tiempo en el otro blog, muchos de vosotros no la habéis leído.

Hoy me han vuelto a echar en cara mis hijos el "accidente" de la iguana que tuvieron de mascota. Como es de rigor, me he defendido con uñas y dientes y he reiterado mi inocencia y mi absoluta falta de responsabilidad con respecto a su muerte.

La iguana llegó un día a casa sin pedir permiso ni avisar de la mano de mi marido, regalo de un primo suyo. Venía con su casita y todo, un terrario muy mono, con su recipiente para agua, otro para comida, piedrecitas, y hasta con plantas artificiales para que la iguana pensara que estaba en alguna selva.

A mí, excepto los perros que son mi pasión, no me gustan especialmente los animalitos de compañía y lo de la iguana no es que me hiciera demasiada gracia pero me dije: "bueno, ya que está aquí ¿qué vamos a hacer?, la adoptaremos".

Desde el primer momento nos medimos con la mirada y yo supe que no le caía bien al bicho, es de esas cosas instintivas o quizás fue su forma de mirarme. En realidad creo que era hembra y que me cogió manía porque ella me miraba a los ojos y me veía las pestañas y, como ella no tenía, pues eso, que ya sabemos que la envidia es muy mala. El caso es que me miraba amenazante y como diciéndome: "te la tengo jurada".

Como es de rigor, cuando se pasó la novedad, aquí la que se encargaba de limpiar el terrario y darle de comer a la iguana era yo, comía incluso de mi mano, pedacitos de lechuga y demás hierbas, le compré hasta una piedra calefactora en cuanto llegó el mal tiempo para que no pasara frío y se pasaba todo el día encima hecha una reina, estaba mejor que los perros de la Preysler, me faltó hacerle al bicho la tarjeta del Corty.

En cuanto a la limpieza, yo tenía el convencimiento o la manía de que la iguana muy curiosa no era y aquello a mí me olía mal constantemente, así que lejía y amoníaco al canto con el terrario y la piedra calefactora. Les decía a mis hijos: "sacadme el bicho del terrario que voy a desinfectarlo" y dicho y hecho, lo limpiaba todo meticulosamente, lo desinfectaba con lejía y volvían a meterla en el terrario.

Hice mil veces la misma operación pero un día, al poco de limpiarla, Diosssssss qué olor a bicho quemado, ¿qué habrá pasado aquí?, nos dijimos, y, cuando llegamos al origen de lo que se quemaba, resulta que era la iguana que se estaba achicharrando en la piedra calefactora, parecía un pescado a la plancha y mira que olía mal la puñetera.

Me acusaron, ¿cómo no? (siempre es bueno que alguien se lo cargue todo), de haberla matado subrepticiamente con el método de no secar bien la piedra calefactora después de limpiarla con lejía y me decían: "¿qué pasa, que tú no sabes que la lejía es electroconductora?". Naturalmente lo negué todo y así sigo, negándolo, jamás confesé, tan sólo les dije por última vez: "sacadme el bicho asado este de aquí que voy a desinfectar todo esto".

Y ahora voy y te denuncio

Esta semana he leído la penúltima de "los indignados" y ¿cómo no? la que terminó indignada fui yo porque esta vez dos de las autodenominadas "indignadas" han jugado con un tema que me molesta muy especialmente y es el asunto de las denuncias falsas.

Resulta que las dos "indignadas" (una española y otra extranjera que no se encuentra legalmente en España pero que ha venido a indignarse) tomaron un taxi y al final del trayecto se negaron a pagarle al taxista, ¡hasta ahí podíamos llegar!, ¿qué se habrá creído el taxista de las narices al pretender cobrar por su trabajo en lugar de dar gracias por transportarlas?. En fin, que el taxista llamó a la policía y las dos señoritas se pusieron en plan chulo con los agentes y se las llevaron al calabozo. Y esto, claro está, no les gustó nada porque, por descontado, el estar "indignada" te da derecho a todo que para algo eres antisistema y tú tomas lo que te de la gana, haces lo que quieres y tienes, con el beneplácito de nuestro desgobierno, total impunidad.

El caso es que los dos "angelitos", para vengarse por tamaña afrenta, planearon (en voz alta y siendo escuchadas casualmente por un agente que abrió las oportunas diligencias) denunciar por violación a los 5 agentes que habían participado en su detención para, según ellas, arruinarles la vida y, ni cortas ni perezosas, presentaron la denuncia alegando que habían sido violadas en el furgón policial y por todos los agentes (uno de ellos mujer).

Se siguió el procedimiento habitual y fueron trasladadas a un hospital para ser examinadas y, siendo el dictamen médico negativo, cambiaron la versión y dijeron que la violación había sido anal y no vaginal aunque una de ellas se retractó en un segundo interrogatorio y confesó la falsedad de la acusación y la otra la mantiene.

A ellas no les va a pasar nada, más claro que el agua lo tengo, porque para eso están "indignadas" y, por lo que parece, con patente de corso para hacer lo que les salga de los mismísimos ovarios y ya se buscará quien proceda las argucias legales oportunas para que se salven de la pena que les debería corresponder por injurias y denuncias falsas, pero los agentes tendrán un montón de problemas y afirmo esto porque tengo amigos policías que han sufrido denuncias falsas por parte de detenidos y han tenido, hasta ser absueltos, muchísimas molestias.

Y dicho esto, me pregunto de qué clase de mala pasta tiene que estar hecha una mujer ("indignada" o no), para, aprovechándose de su supuesta debilidad, presentar una denuncia por violación, maltrato, acoso o similares y "joderle" la vida a un hombre. No es la primera vez que escribo de esto, ya lo hice una vez en "escribimospensamientos" bajo el título de "Calumnia que algo queda" y, como estoy muy indignada, lo reproduzco a continuación:

"Decía Goebbels, ministro de la propaganda nazi e íntimo de Hitler, que: "Una mentira repetida adecuadamente mil veces se convierte en realidad".

Goebbels le achacaba a los judíos el mentir reiteradamente sobre su, según él "supuesta", persecución, expolio, destrucción, asesinatos y el largo etc. que tuvieron que sufrir los judíos y otras minorías durante la segunda guerra mundial y sus años anteriores. Es decir, les acusaba de lo que hacía él y el resto de sus secuaces, dicho en "román paladino", los descalabraba y se ponía la venda él y, como es de rigor, se quedaba tan fresco. La historia ha hecho más o menos justicia a Goebbels y, excepto los que niegan hasta el holocausto, nadie duda de quien fue ahí la víctima, incluso algunos de los genocidas fueron juzgados y otros muchos escaparon.

Pero yo me pregunto: ¿qué ocurre cuando no se trata de algo de esa magnitud y el tema incumbe o afecta a sólo a un círculo reducido de personas?. Y me lo pregunto porque hay casos así, siempre hay gente tan vil y tan ladina que tiene la habilidad de difamar a quien le apetezca o a quien envidie u odie por algún u otro motivo y, casi siempre, se van de rositas, como si no pasara nada, como si el tema no fuera con ellos.

Reflexionando sobre ello, veo que las mujeres lo tenemos facilísimo a la hora de hacer daño de esa forma tan repugnante. Todos hemos conocido casos de denuncias falsas de malos tratos que han llevado incluso a la cárcel al acusado. Recuerdo con especial dolor el caso de un señor de Andalucía que saltó a la prensa el año pasado. Su ex, impulsada por el despecho, le acusó desde maltrato a ella hasta abusos sexuales a la hija pequeña de ambos. El hombre primero fue juzgado en efigie, faltaría más, era un tema demasiado grave como que alguien le conociera el beneficio de la duda. Con los años se demostró su inocencia y la clave para ello la dio la misma que lo denunciaba falsamente pues, en su afán de hacer daño y hacerse la víctima, llegó a autolesionarse y poner una nueva denuncia por malos tratos. Lo que no controló es que, el día de la supuesta agresión, su ex estaba encarcelado por otra de sus denuncias falsas y, tirando de ese hilo, finalmente se hizo justicia y el hombre pudo ser exculpado.

El problema para él es que, cuando se demostró su inocencia, su hija ya ni le reconocía, el tribunal "de la calle" que le "juzgó" oportunamente en su momento seguía considerándole "culpable por si acaso" y, además, tenía un cáncer terminal, ya no había tiempo para él puesto que su vida se acababa y no había nada capaz de hacerle recuperar lo perdido, se te partía el alma de verle en prensa y televisión con sus sentencias absolutorios en la mano, sólo eran papel mojado en sus circunstancias.

Lo de ella, supongo, se solucionaría con una multa por denunciar en falso. Este es uno de los casos extremos, por supuesto, pero, lamentablemente, es algo que vemos día a día, ¿Quién no ha conocido algún caso?, de estos de que alguna "señora" o "señorita" que, movida por los motivos más peregrinos, como por ejemplo el que un señor no ceda a sus supuestos y discutibles "encantos", difunde las barbaridades que se le ocurran contra él y su entorno.

Las hay así, son mujeres que no deberían llamarse tales porque son escoria pero que tienen una habilidad especial para destruir reputaciones y hacerse las víctimas, son capaces de difamar, de achacarle a otra persona sus propios actos y, encima, ir llorando por los rincones haciéndose la víctima e inspirando lástima y buscando adeptos para su causa sin razón.

Lamentablemente, mucha gente las cree, las fomenta, las protege y, a su vez, ataca y desprestigia a los acusados falsamente haciendo crecer la bola.

Lo que nunca entenderé es, por parte de algunas mujeres, qué clase de solidaridad absurda les impulsa a consentir, fomentar y proteger a las que actúan de esta forma tan abyecta y, por parte de ciertos hombres, qué atractivo pueden tener estas "pavas" o cómo pueden ser tan incautos para dejarse engañar y darles su protección cual caballero medieval porque ¿no se darán cuenta de que los próximos pueden ser ellos?. En cualquier caso, esto demuestra que aquello de "calumnia que algo queda" es una verdad como un templo".

Yo opino que amor es...

Mucho más que cuatro letras es amor
es la certeza de que nos tenemos
la confianza que nos profesamos
es ese don que nos ha dado el Creador

es que luchemos ante la adversidad
entendernos con sólo una palabra
el que jamás nos gane la zozobra
el reírnos juntos por una nimiedad

que sepamos que siempre habrá un mañana
que nos quedan muchas cosas por hacer
es que no nos afecte pena alguna

es ayudarnos siempre el uno al otro
es que la voz nos siga emocionando
amor es, mi vida, es eso nuestro

Y quisiera...

Quisiera que existieran las palabras
que reflejaran lo mucho que te amo
y te diré que muchas veces temo
y hasta lleno mi alma de zozobras

porque creo que jamás podré expresarte
el inmenso amor que por ti siento
mi búsqueda no encuentra un epíteto
pues nada me parece suficiente

tal vez el "beaucoup trop" de los franceses
serviría para algo aproximarme
pensé usar la altura de los montes

y con ello mi amor cuantificar
pero quedan pequeños cual colinas
nimios, como la inmensidad del mar

Porque...

Tienes ese algo que te hace especial
que me hace sentirte incluso si no estás
siento tu presencia, sé que vendrás
será tu llegada el premio final

pienso en nosotros, las manos unidas,
y eso me acompaña ¿lo sabes amor?
pienso en que me miras con ese calor
que siempre emanan todas tus miradas

evoco el gran amor que nos tenemos
recuerdo nuestros cuerpos enlazados
rememoro el sabor de nuestros besos

la dulzura que tienen tus caricias
lo feliz que me haces cada dia
y eso, amor, compensa las ausencias

Y una vez más...

Una vez más, mi amor, quiero decirte
aquellas frases tanto repetidas
como que eres el eje de mi vida
y que jamás soportaría perderte

o que tu sola presencia me da vida
y que mi luz sin ti se apagaría
o que tú eres mi fuente de alegría
y que sin ti estoy triste y abatida

o que me llenas de un calor inmenso
y que tú eres mi cura y medicina
o que te quiero más cuanto más pienso

y que sería mi ruina no tenerte
o que sin ti la vida no concibo
y quiero ser tu reina eternamente

Y si...

Si volviera a nacer, yo pediría
que Dios me concediera, Vida mía,
lo que sería mi mayor alegría
algo que sé que no me negaría

Si volviera a nacer, yo desearía
conocerte mucho antes, Vida mía,
haber tomado antes el tranvía
que llenó nuestra vida de poesía

Si volviera a nacer, yo aspiraría
tan sólo a que me quieras, Vida mía
al amor que me das día tras día

Si volviera a nacer, sólo querría
tenerte para siempre, Vida mía
amarte como nadie te amaría

Porque yo...

No necesito, Amor, para adorarte
que pongas a mis pies ningún palacio
necesito abrazarme a ti despacio
girando mi mirada para verte

yo quiero la ternura de tus besos
la dulzura de todas tus caricias
las risas que me arrancas con tus gracias
sentirte, como lo hago, hasta en mis huesos

despertarme estando entre tus brazos
tus manos enredando mis cabellos
y notando el fuego de tus labios

yo quiero que me quieras y quererte
eso es todo cuanto necesito
eso y ser tu reina eternamente

Y hoy...

He visto en la memoria de mis sueños
tanta ilusión convertida en verdad
tantos deseos hechos realidad
tantas caricias, mi Amor, tantos besos

tantas locuras que juntos hicimos
tantos obstáculos que se vencieron
luchando unidos por la sinrazón
he visto tantos momentos íntimos

tanto amar sin seguir ningún patrón
a veces como barco a la deriva
sólo dando rienda suelta a la pasión

he visto ese libro de la vida
que tú y yo estamos escribiendo
y he llorado, Amor, de dicha henchida.

Y voy a...

voy a contar la historia de lo nuestro
del amor que nos une para siempre
de ese que a veces me provoca fiebre
tan sólo con acariciar tu rostro

voy a decir que somos uña y carne
y que jamás podremos separarnos
porque eso sería como morirnos
y es imposible para lo perenne

diré que cuando pase mucho tiempo
llegará un día en que no tengamos cuerpos
ellos serán ceniza en cualquier campo

pero también diré, cariño mío
que nuestras almas volarán unidas
y la eternidad será nuestro premio

Y tengo...

Tengo, mi amor, algo que confesarte
estoy obsesionada con tus besos
será, quizás, que me ha atrapado Eros
o que los años me hacen diferente

reconozco que me controlo poco
o que quiero optimizar el tiempo
mimándote mientras te beso y palpo
imán tienen mis manos si te toco

olvidándome de todo lo demás
te recorren mis manos anhelantes
encendiendo las pasiones al compás

amamos olvidando cortapisas
morimos y nacemos nuevamente
obcecados en el juego de amar más.

Porque eres...

Eres, como la rosa entre mis pechos,
violeta, del color de la realeza,
eres fuego y eres delicadeza,
eres quien colma todos mis caprichos

quien me hace sentir como una reina
con tan sólo un roce de tus labios.
Eres, Amor, quien, con sus besos sabios,
recorre mi piel y la ilumina,

la impregna del perfume del amor,
la hace brillar con gotas de deseo
y fundirse con la tuya con calor.

Eres quien, con tu sola voz, mi vida,
me arranca sentimientos de ternura,
de amor y de pasión descontrolada.

Duérmete niño que viene el Coco, digo el Papa

"Duérmete niño, duérmete ya, que viene el Coco y te comerá..." era parte del texto de una nana que se cantaba a los niños pequeños para, asustándoles con la posibilidad de que viniera un personaje maligno, conseguir que se durmieran.

A mí, confieso que igual morbosamente, siempre me hubiera gustado conocer al Coco, saber qué cara tenía y, mira tú por donde, cuando menos lo esperaba y a los 50, resulta que ya lo sé, lo he averiguado yo solita gracias a nuestro desgobierno y sus adláteres, resulta que el Coco no es otro que El Papa, es decir, Benedicto XVI.

Lo de que el Coco es el Papa lo he sacado por deducción, vía las pistas que nos están dando últimamente, algunas sutiles donde las hubiere y que enumeraré a continuación:

1º Por los indignados (esos angelitos limpios, tan preocupadísimos por el medio ambiente, con manifiesto al respecto incluido, y, al mismo tiempo, capaces de generar 27 toneladas de basura en el centro de Madrid entre sólo 88 de sus miembros y en unos cuantos días), que han manifestado que la causa de que se les haya desalojado de sus chalecitos-favela en el centro de Madrid no es otra que la visita del Papa.

2º Por Europa Laica y otras 100 asociaciones, que han hecho una proposición en la que se pide a la Fiscalía general del Estado que esté atenta y presta a actuar (supongo que a ponerle las esposas a las primeras de cambio) porque las posible declaraciones que pueda hacer Benedicto XVI, pueden ser delito contra la salud y el orden público. Con esto confieso que me eché unas risas porque, con independencia de que lo que pueda o no decir el Papa, y lo que pueda o no representar para los católicos (supongo que a los que no lo son con pasárselo por el forro es suficiente), es que no me imagino al hombre levantándose la sotana para hacer pis en las botas de ningún policía ni bañando ratas en una piscina de plástico como han hecho los "indignados" con el beneplácito de todos estos que ahora protestan y, por supuesto, con el consentimiento explícito del Gobierno.

Espero, eso sí, que si hay que detener al Papa no se nos despiste nadie y se escape y luego aparezca paseándose tan tranquilo en Irlanda del Norte, por ejemplo (y que conste que esto lo digo sin acritud y sin señalar a ninguno de esos que se les escapan de vez en cuando "sin darse cuenta" y sólo los echan en falta cuando no se presentan a los juzgados).

3ºPor la UGT que manifiesta que, sin más remedio (sic), se ve obligada a convocar paros en el metro de Madrid precisamente durante la visita del Papa, que anda que no hay ni ha habido días para hacer esa huelga. Esa UGT, solidaria donde las hubiere con los trabajadores que dice representar, tanto que para sus propios trabajadores (según publicó el BOE el pasado mes de marzo) obtuvo subidas salariares de entre el 4,50% y el 7% mientras negociaba recortes bestiales para el resto de los españolitos.

Esa misma UGT que el pasado mes de enero echó a Cáritas de un local suyo en Almería, vacío e inutilizado, porque habían tenido la "desvergüenza" de instalar allí provisionalmente un comedor social, por Dios, por Dios, ¡qué ocurrencias y qué libertades se toman algunos! y todo para darle de comer a gente que se está quitando el hambre a hostias, ¿cuándo se ha visto tamaña tropelía?, ¡utilizar "La Casa del Pueblo" para eso!.

4º Y, por último, aunque respeto profundamente la opción sexual de cada uno, no puedo respetar ni compartir las manifestaciones de Las asociaciones de Gays y Lesbianas quienes, capitaneadas por Zerolo, gritaron en manifestación el otro día cosas como "Estado laico, prohibido lo clerical", "Clericalismo agresivo, ¡no!. Y es que, le guste o no al Sr. Zerolo, lo primero que debería de hacer es:

a) Enterarse de que España no es un estado laico, sino aconfesional, en el que todos, incluso los cristianos, entre los que se cuentan los católicos, tienen perfecto derecho a existir y a practicar sus cultos, como lo expresa y garantiza la Constitución Española en su Artículo 16:

1. Se garantiza la libertad ideológica, religiosa y de culto de los individuos y las comunidades sin más limitación, en sus manifestaciones, que la necesaria para el mantenimiento del orden público protegido por la Ley.

2. Nadie podrá ser obligado a declarar sobre su ideología, religión o creencias.

3. Ninguna confesión tendrá carácter estatal. Los poderes públicos tendrán en cuenta las creencias religiosas de la sociedad española y mantendrán las consiguientes relaciones de cooperación con la Iglesia Católica y las demás confesiones.

b) Asumir que El Vaticano es un Estado y su jefe de estado es el Papa y, nos guste o no, tiene derecho a que se le rindan honores de Jefe de Estado durante su visita, exactamente los mismos derechos que a cualquier otro que, por respeto, prefiero no nombrar pero que están dentro de su listado de favoritos, a los que jamás critican ni lo harán a pesar de que pisotean a diario los derechos humanos.

y es que yo seré tontita, lo confieso, pero lo que me resulta incluso sospechoso es que ninguno de estos progres diga ni mú con respecto a nada que huela a musulmán, ni del sometimiento de las mujeres a la autoridad masculina, ni de matrimonios concertados a edades muy tempranas, ni de llevar la cabeza tapada y otros muchos alardes de machismo y sumisión y, en cambio, se ataque reiteradamente a los cristianos y, con especial virulencia, a los católicos porque es la religión mayoritaria.

Así que, por todo lo anterior, he cambiado mi anterior sospecha de que el Coco podía ser algo así como las nenas de Zapatero (por su look durante su visita a la Casa Blanca) y hoy afirmo, casi con toda seguridad, que, a tenor de las informaciones recabadas, el Coco es el Papa.

Eran para mí

Está saliendo el sol, lo veo desde la ventana de la cocina donde estoy sentada, sola, observando un gran ramo de flores que no recuerdo haber comprado ¿serán para mí? o, quizás, iremos a visitar a su tía a la residencia y ha olvidado decírmelo.. Oscar duerme todavía y, en contra de su costumbre, está en el centro de la cama.

Tengo frío, un frío inmenso en todo el cuerpo excepto en el corazón porque ahí nunca lo siento, tengo a Oscar siempre dentro. Es todo muy extraño, hoy es 1 de noviembre y yo voy vestida con un vestido de tirantes y unas sandalias, he abierto mi armario para cambiarme de ropa y no hay nada, absolutamente vacío, en realidad no hay nada mío en la casa, excepto fotos.

No recuerdo nada pero supongo que ayer hacía calor y que esta noche ya iremos a dormir a la nueva casa que hemos terminado de arreglar y Oscar me ha dado la sorpresa de trasladar allí mis cosas.

Ya viene Oscar, entra en la cocina y se prepara un café con leche pero..., ¡qué extraño!, parece como si no me oyera, no me mira ni me contesta, ni siquiera me ha cogido de la cintura para darme el beso de buenos días, además él va vestido de invierno ¿por qué su ropa sí está aquí y la mía no?.

Sigue sin oírme, cuando se toma el café con leche coge el ramo de flores y va hacia el coche que está aparcado en la puerta, entro yo también y, siguiendo mi mala costumbre, no me pongo el cinturón pero hoy no me riñe, sigue callado. Conduce con mucho cuidado y llegamos a un parque que no reconozco, no es el de todos los domingos por la mañana dónde paseamos viendo niños y, mientras acaricia mi barriquita, hablamos de que, dentro de 6 meses, vendremos con el nuestro, con nuestro hijo. Además este parque tiene una puerta, una gran verja que está abierta.

Toma de nuevo las flores y paseamos por el parque, es extraño, hay árboles y plantas pero también hay muchos ramos de flores, no recuerdo haber estado nunca aquí y Oscar sigue sin hablarme, ni siquiera me abraza o aprieta la mano que le cogido.

Llegamos a un lugar del parque y se para y, de pronto, empieza a hablar, me habla a mí pero no me mira, está mirando una placa de granito y hablándole, y alarga la mano y coloca ahí las flores. Miro yo también y veo que hay algo grabado en esa placa, empiezo por abajo, hay dos fechas y, ¡qué curioso!, la primera es la del día que yo nací, la otra es de hace dos meses; sigo subiendo la vista y veo mi nombre, miro a Oscar para preguntarle y le veo llorar desconsoladamente murmurando mi nombre y, de pronto, entiendo todo, las flores sí eran para mí pero...

¿Por qué no te callas?

Santiago Carillo fue investido Doctor Honoris Causa por la Universidad Autónoma de Madrid en reconocimiento a sus "extraordinarios méritos, y de forma significada a su contribución a la política de reconciliación nacional, y su decisiva aportación al proceso de transición democrática en España".

El tema levantó ampollas en algunos sectores porque manda narices que se haga doctor honoris causa a un señor que tiene en su haber el dudoso honor de ser un genocida, algo por lo que no ha sido ni será jamás juzgado. En concreto, y aunque él siempre ha negado su responsabilidad, en Paracuellos se asesinaron a aproximadamente 5.000 personas por orden suya durante la Guerra Civil.

Dice el Sr. Carillo que eso fue obra de unos cuantos exaltados y que él no sabía nada , a pesar de que dos de los hombres enviados por su amigo Stalin a España para "echarle una manita", Dimitrov y Stepanov, le señalan en sus informes para Stalin como responsable de la matanza y a pesar, también, de que algún compañero de tropelías arrepentido, como el apodado "El Estudiante", enterrador en Paracuellos, le escribiera una carta que fue publicada en su momento (yo lo he tomado de César Vidal) y que decía, entre otras cosas:

"¿Me recuerdas ahora, Santiago Carrillo? ¿Te acuerdas cuando tú, acompañado de la miliciana Sagrario Ramírez, Santiago Escalona y Ramírez Roiz, alias el Pancho, en la carretera de Fuencarral km 5, el día 24 de agosto de 1936, siete de la mañana, asesinasteis al Duque de Veragua, que tú, Santiago Carrillo, mandasteis que le quitaran el anillo de oro con piedras preciosas; y recuerdas que no se lo podian quitar y tú, Santiago Carrillo ordenaste que le cortaran el dedo."

Hecha la introducción, para que quien no conozca la historia de España se ponga en situación, paso al tema que me preocupa hoy, que no es otro que las declaraciones que últimamente se dedica a hacer el Sr. Carillo, quien parece haber olvidado que en España el tema de la guerra civil estaba muerto y enterrado, que aquí la gente vivía divinamente y que nadie, salvo cuatro nostálgicos como él, tanto de extrema izquierda como de extrema derecha que viven anclados en el pasado y llenos de odio, quiere resucitarlo, nuestros ZP y Garzón incluidos.
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Y él, como si España no tuviera ahora mismo suficientes problemas, se dedica a prender mechas, ahora tratando de utilizar a "los indignados", a los que tacha de demasiado blandos, a la par que dice barbaridades (sic) como:

- "El PP puede convertirse en un peligro para la democracia".

- "El enfrentamiento entre los pueblos y los poderes públicos será inevitable" .

- "En unos cuantos países europeos la batalla se planteará en las calles".

- "Todo esto puede terminar en amplios alzamientos populares que podrían convertirse en auténticos movimientos revolucionarios".

Y, claro, yo por lo menos no puedo dejar de preguntarme si este Sr. no ha aprendido con la edad que hay historias que no deben repetirse o si él, precisamente él, no sabe qué significa eso, el dolor que encierran y el que pueden generar los "alzamientos populares". Así que, si pudiera, le diría aquella frase famosa: ¿Por qué no te callas?.

Eres una zorra

Eres la que domina mi vida
la que me llena de dolor
la que no me deja en paz
la que no me da una tregua
la que me provoca náuseas
la que me hace vomitar
la que me quita el sueño
la que me pone ojeras
la que mueve mis piernas con espasmos
la causante de mi ansiedad
la que me hace hipervigilar
la que me tira cosas de las manos
la que quiere, a fuerza de dolor, que no escriba
la que me desorienta
la que hace que me moleste la luz
la que, a veces, no me deja tragar
la que me pone rígida
la que me provoca estres
la que quiere que me deprima
la que me pide morfina
la que me entumece
la que me provoca un cansancio infinito
la que muchos no entienden
la que me hace gritar cuando me tocan
la que no me deja trabajar
la que por fuera no se nota
la que me quiere postrada
la que hace de cada movimiento un reto
la que no tiene cura
pero eres, también, la que algún día venceré
la que aún no sé cómo ni cuando pero lo haré
Eres...una zorra.

Soy insensible

Creo que soy insensible y lo digo por mi absoluta incapacidad para apreciar cierto tipo de lo que los demás llaman arte. Igual, no sé, es que a mí no me terminaron de hacer bien, que el espermatozoide que fecundó el óvulo del que nací yo era el más rápido pero no tenía el pobre todo lo que tenía que tener, en todo caso la causa de mi insensibilidad es un misterio que jamás llegaré a descifrar.

El caso y lo que ocupa hoy mi reflexión es, repito, mi incapacidad para, no ya emocionarme, sino entender o que me gusten muchas de las que todo el mundo llama obras de arte, a mí me gustan los paisajes, las marinas y los retratos pero, con ciertas pinturas de Picasso, por ejemplo, yo es que, por más que lo miro, no veo más que cubos y garabatos, con las líneas bien hechas, eso sí, pero cubos y garabatos.

Con otro que me pasa es con Munch y su "El Grito", del que, creo, hizo varias versiones. Prometo que he intentado entenderlo pero no dejo de pensar que le das a un niño un lienzo, un pincel y una caja de óleos y te lo hace, o eso o uno parecido, y por más que la gente diga que refleja la angustia y la desesperación existencial del hombre moderno, lo mire como lo mire, yo eso no lo veo, a mí no me sugiere nada.

Mi insensibilidad , supongo, expresa el colmo de la irreverencia, con la Mona Lisa, es que lo veo y digo: "pues vale, sí, aquí por lo menos se reconoce a la mujer" pero ¿por qué se emociona la gente viéndolo?, ¿qué tiene de especial ese cuadro para que todo el mundo hable maravillas y le encuentre hasta significados ocultos a ese esbozo de sonrisa?, yo no lo entiendo y recuerdo en "El Louvre" a una japonesa venga a mirarlo (a través del cristal anti-balas y a no sé cuantos metros porque no te puedes acercar) y la mujer emocionadísima, se le notaba en la cara, en serio, y yo, mala y borde como soy, casi riéndome y pensando: "le va a pasar a esta como a Pretty Woman en la ópera, veremos a ver si no sale de aquí con el salva-slip mojado por culpa de la emoción".

Ya el tema de mi insensibilidad alcanza límites insospechados con lo que todo el mundo llama "Arte moderno", es que veo a la gente emocionarse con cuatro trozos de metal retorcido a los que, a lo sumo, le ha dado el artista de turno cuatro martillazos después de recogerlo de la chatarrería para justificar su trabajo y largar y largar por la boca de lo que la obra en cuestión les sugiere y la de cosas inexistentes que ven ahí y, automáticamente, me acuerdo del "Traje nuevo del Emperador", aquel que no existía pero que nadie tenía pelotas a decir que no lo veía y que el tío iba desnudo y con esto lo mismo, es feo como un dolor, no dice nada ni nada sugiere pero alguien dijo que era arte y los demás lo secundan por no ser menos o por no ser los raros.

Y, a propósito de esto, recuerdo una noticia de hace ya años cuando un espabilado mostró un cuadro pintado por un chimpancé a un experto en arte, en concreto al director de un afamado museo alemán, y el hombre identificó el cuadro del chimpancé como de un autor que fue premio Guggenheim, de Ernst Wilhelm Nay. En fin, que me imagino que su cara sería todo un poema al enterarse de su metedura de pata.

A lo que no soy insensible es a lo que valen todas estas obras de arte, incluso he soñado alguna vez despierta en lo que podría comprarme o hacer con la venta de alguna de ellas en el caso hipotético de que fueran mías pero, igual por insensible, no lo son ni lo serán.

Primera fechoría

Cuando me hicieron esa foto yo tenía exactamente 19 meses, lo sé porque la foto lleva la fecha puesta por detrás, y se supone que ese día cometí mi primera fechoría.

Viví hasta los 7 años en el pueblo donde nací, en una casa grande con un gran patio y ahí fue donde el gato me atacó para quitarme el jamón que me estaba comiendo y, supongo, de eso me viene mi alergia a los gatos, pero hoy la cosa va de flores.

Teníamos una vecina llamada Leonor que sólo tenía hijos varones y ya mayores. La susodicha Leonor parece ser que estaba encantada conmigo y venía muchas veces a casa para llevarme con ella de paseo o a su casa y jugar conmigo.

Yo no recuerdo su cara pero, curiosamente, a pesar de tantos años transcurridos (casi 50), recuerdo perfectamente que tenía un patio inmenso, lleno de plantas y flores. Claro que lo del patio fue como para recordarlo.

Un día yo estaba en casa de Leonor con otra vecinita, un poco mayor que yo, y nos dejó solas un rato en el patio y entró a la casa. Cuando volvió a entrar aquello ya no era patio ni era nada, estaba arrasado, habíamos cogido absolutamente todas las flores que había y gran parte de las hojas e hicimos una gran montaña en el suelo, le dejamos el patio como si hubiera pasado un tornado por allí.

A la vista de aquello a Leonor se le heló la sangre, no decía nada, sólo estaba boquiabierta y yo, con una gran sonrisa, le ofrecí un montón de flores que llevaba en mis brazos y le dije con mi lengua de trapo: "TOMA LEONOR, TE COGIO FORES, ¿TE BUSTAN?".

Al momento llegó mi madre, no sé si alertada por los gritos de Leonor, porque gritar gritaba, en cuanto se le pasó el pasmo gritaba como una loca. Y ahí se acaban mis recuerdos, no sé si estoy bloqueada por alguna especie de trauma infantil porque, conociendo a mi madre, lo más normal es que se quitara la zapatilla y me pusiera el culo como un tomate aunque, cuando le pregunto, ella lo niega.

Supongo que de ahí me viene mi gran afición a las plantas y a las flores, de ese patio que, según cuentan, tardó varios años en volver a ser lo que era.

A pesar de que me culparon a mí, todavía dudo de que yo fuera la autora intelectual del desastre, le echo la culpa a mi vecinita que para eso era mayor y porque ¿verdad que yo en la foto, que me tomaron ese mismo día antes de..., tengo cara de no haber roto un plato?.