Dama, Dama...

Cada vez que veo a la Duquesa de Alba y a Alfonso Díez y, sobre todo, cada vez que leo u oigo la polémica que, a propósito de su relación, sea cual sea, hay montada me río y me viene a la cabeza aquella estrofa de la canción "Dama, Dama", de Cecilia:

Dama dama de alta cuna
De baja cama, señora de su señor,
Amante de un vividor.
Dama que hace lo que le viene en gana
Esposa de su señor,
Mujer por un vividor.



Y es que para mí la Duquesa es un crack porque tengo la impresión de que, bajo su frágil apariencia, se pone el mundo por montera y hace exactamente lo que le apetece. Me provoca ternura y me hace gracia verla con esos looks tan desafortunados para su edad pero que son, supongo, parte de su forma de ser y de ver la vida. Y hace muy bien porque, sea cual sea la relación que la una a Alfonso Díez, es su vida y sólo a ella le compete el vivirla como le apetezca o considere conveniente.

Sinceramente dudo que exista entre ellos esa intimidad que se le supone a toda pareja de cama y sexo, primero porque dudo que, sexualmente, una señora de su edad y circunstancias pueda ser atrayente para un señor de la edad de él y "funcione" y, segundo, porque la miras y te da la impresión de que se rompería con pocos trotes.

Pero hay una cosa que sí tengo clara y es que, aun en el caso de que el señor en cuestión finja que la ama y todo eso y esté con ella por conseguir una hipotética herencia u otros beneficios ulteriores, ella tiene todo el derecho del mundo a ser feliz y a hacer con su dinero y su patrimonio lo que le de la real gana, incluso a (si fuera el caso) a "comprarse" un novio que la pasee y la entretenga.

Así que, una vez más Doña Cayetana, olé sus narices y, si le quedan por vivir los dos telediarios que aparenta, a disfrutarlos.

Maldito cabrón

Esta mañana alguien ha tenido la feliz idea de incendiar la Sagrada Familia. Se ha detenido a una persona y, de momento, la prensa digital lo califica de "perturbado".

Pero yo me pregunto ¿les ha dado tiempo ya a hacerle un análisis psiquiátrico?, ¿o se trata simplemente de minimizar la noticia? porque, de ser así, no debería hacerse.

Y digo que no debería hacerse porque, que yo sepa, es la segunda iglesia que se quema en Barcelona en el plazo de un mes y aquí no importa que los daños materiales hayan sido nimios, aquí lo que importa es el significado en sí del hecho, es ese odio cerval hacia todo lo católico que, desde ciertos sectores, se está promoviendo y que hay que denunciar bajo todas las formas posibles.

Y hay que hacerlo por una razón muy simple, porque la historia, desgraciadamente, tiende a repetirse y porque se están prendiendo mechas de odio entre personas que convivían estupendamente que se parecen sospechosamente a las de la España del 35 y 36 y en una situación de esas pierden todos, los católicos y los que no lo son.

Estoy escribiendo esto porque me ha repateado muy especialmente la noticia por algo que ha pasado en casa al oírla y es que a mi madre, que tiene demencia senil, le ha aflorado un recuerdo de su infancia, de cuando sólo tenía 6 años y empezó la Guerra Civil. Ha recordado cuando, desde un lugar llamado "El Muro" en el pueblo donde nació, tiraban los santos al río en el año 36.

Y maldigo al "perturbado" que ha incendiado la Sagrada Familia, lo maldigo porque, de entre todos los recuerdos que mi madre tiene olvidados para siempre, ha tenido que aflorar con su acción precisamente uno que la ha hecho temblar de miedo y ponerse tremendamente triste.

Así que, maldito cabrón, te llames como te llames, yo te maldigo y ojalá te encierren y tiren la llave, a ti, a las de la otra iglesia y a todos los que, en nombre de una mal llamada libertad, prendéis la mecha de la intolerancia y jugáis con fuego, con esa clase de fuego que termina quemando a todo el mundo, el que enzarza a la gente en problemas donde todos pierden.

El cementerio de los trabajos muertos

Hace muy pocos años era bastante complicado en ciertos lugares comprar o alquilar una nave industrial; se pagaban, tanto por el alquiler como por la compra, precios desorbitados que, sin embargo, eran asumibles por los compradores o los inquilinos.

Y lo eran por una razón muy simple, porque había dinero disponible a un precio razonable y el dinero genera trabajo y el trabajo genera consumo y el consumo más trabajo y todo funcionaba como un engranaje bien engrasado.

Pero un día empezó a romperse la cadena y empezó a haber menos dinero y más desconfianza y, por ello, menos trabajo y, con ello, menos consumo y, a su vez , menos trabajo y a muchas de esas naves industriales que, otrora, bullían de actividad, empezaron a llegar cada día menos trabajadores, de hecho se acabaron los problemas de aparcamiento como se acabaron, también, las largas colas de camiones para cargar y descargar.

Y, poco a poco, como por arte de magia, fueron acabándose el bullicio y apareciendo los carteles, los de "se vende", "se alquila" o "se subasta" y de quemar gasoil se pasó a quemar ilusiones.

Y, entonces, en lugar de en un centro de actividad fueron, poco a poco, transformándose en algo inerte, casi carente de vida, se convirtieron en un cementerio, en el cementerio de los trabajos muertos.

¿Este hombre en qué país vive?

El pasado martes Zapatero concedió una entrevista conjunta a "Le Monde", "Der Spiegel", "Gazeta Wyborcza", "El País" y "The Guardian" y, como soy cada día más masoquista, tuve las narices de leerme la que publica El País y un resumen de la de The Guardian.

La entrevista no tiene desperdicio, este hombre, aparte de que cada vez que abre la boca sube el pan, es que parece que vive en otro país, yo hasta pienso si no se estudia los datos de otro en lugar de España y se los cree y los traslada al nuestro pensando que aquí el personal es tonto y no se entera.

Voy a analizar un poco sólo una de las preguntas y su respuesta de la citada entrevista, las que reproduzco a continuación (sic):

Pregunta: "¿Cuál va a ser su papel en la campaña?".

Respuesta: "Como el de todas las campañas, activo dentro de lo que me permite la responsabilidad de Gobierno. Además, soy muy disciplinado y voy a los mítines que me diga Pepe Blanco. Voy a hacer una participación igual o parecida a cualquier elección municipal y autonómica. Voy a hacer una campaña, eso sí, explicando por qué hemos salido de la crisis, por qué vamos a recuperarnos y quién ha ayudado y quién no ha ayudado".

Aquí es cuando empiezo a pensar que este hombre no vive aquí, él vive en un mundo feliz diferente de la mayoría de los españoles y ni se entera de lo que dice el INE ni el Banco de España ni el Dios que los fundó porque ¿en qué cabeza cabe decir textualmente que "hemos salido de la crisis"? cuando, precisamente al día siguiente de la entrevista, va el Banco de España y publica su último boletín y, entre otras cosas, prevé que el PIB crecerá este año un 0.80%, es decir un 38,47% menos del 1,3% previsto por el Gobierno y, con lo que es peor, se hicieron los presupuestos generales del estado.

Y, a continuación, me pregunto de qué clase de pasta tiene este hombre que estar hecho para decir, sin empacho alguno, que hemos salido de la crisis cuando España tiene una tasa oficial de paro del 20,5% que supone alrededor de 4.300.000 parados y una cantidad real de casi 5.000.000 porque, como aquí en todo se hace trampa, resulta que se maquillan las cifras del paro y se excluye de él a las personas que están recibiendo algún curso de formación. O ¿cómo tiene la cara tan dura de decir que hemos salido de la crisis cuando el 43% de nuestros jóvenes, de la generación mejor formada (académicamente hablando) que jamás tuvo España, no encuentra trabajo?.

Y la cifra del paro, según las previsiones del Banco de España, subirá hasta un 20,70% y no se espera creación neta de empleo hasta el segundo semestre. O, también, ¿qué clase de salida de la crisis es el que se pronostique que el ahorro caerá este año hasta el 11,2%, un 2,50% por debajo del 13,70% actual?. En fin, que lo dejo porque me endemonio pero, antes, un deseo y es que, como acaba de anunciar que no se presenta a las próximas elecciones, a ver si, por una vez en su vida, acierta algo y no se presenta de verdad.

Inaugurando, que es gerundio

Siempre, cuando se aproximan unas elecciones, vemos imágenes de nuestros políticos inaugurando algo. No importa lo que sea, carreteras, centros de salud u hospitales, algún museo raro y un largo, etc. Lo que se vaya a inaugurar da igual, el caso es hacerlo en fechas próximas a las elecciones para que se conserven en la memoria del votante y, el día que vaya a depositar su voto, se acuerde y piense: "Voy a votarle a fulanito porque, gracias a su buen hacer, tengo un hospital nuevo".

Estos últimos días me estoy fijando especialmente y ha habido dos inauguraciones que me han llamado especialmente la atención, una ha sido un aeropuerto inaugurado por Camps y la otra una cárcel inaugurada por Rubalcaba, esta última inauguración con el espectáculo añadido de unas señoras de edad avanzada cantándole a Rubalcaba eso de "Sin ti no soy nada", de Amaral, aleccionadas, quizás, por su propio aburrimiento.

Ambas inauguraciones tienen un denominador común y es que las obras en cuestión están inconclusas, ello no obstante se han inaugurado antes de las elecciones para fijar en nuestra memoria lo maravillosos que son el PP de la Comunidad valenciana, por un lado, y nuestro Gobierno del PSOE por otro.

No sé si por el hecho de que me voy haciendo mayor y mi escepticismo crece con los años pero el hecho de que se nos trate de manipular, de esta y tantas otras formas, me indigna y me aburre hasta la náusea y, aunque sé que es una utopía, me gustaría que existiera la posibilidad de que los políticos fuera simplemente gestores contratados, sin ideología alguna, y que nos demostraran su valía profesional a diario y se ganaran su sueldo gobernando el país como si de una macroempresa se tratara y, en función de resultados, se renovara o no su contrato.

¿Tú eres el duro?

Me acerco a ti, de forma sinuosa,
con esa imagen que tienes de duro,
de fuerte, de orgulloso y altanero,
me es imposible controlar mis ansias

muero, por saber qué oculta tu interior,
si en realidad eres corderito o tigre,
por quitar tu coraza y verte libre,
saber si eres blando o un castigador,

quiero calentarte y desnudarte,

bulles, eres por dentro color fuego,
entre nubes de vapor asomaste,

siento calor, enciendes mi pasión,
no me controlo, tengo que morderte
mmmm, resulta que eres blando, Mejillón

La operación biquini

El diccionario define el biquini o bikini como traje de baño de dos piezas, así, tan inocente, pero no, el biquini, aparte de mover otras cosas que voy a obviar, mueve montañas de dinero con el tema de lo que se ha dado en llamar "operación biquini".

La operación biquini es eso que casi todas las mujeres empezamos después de Semana Santa, bien llamada semana de pasión porque es cuando, la gran mayoría, hemos comido apasionadamente torrijas, leche frita, cerveza y vino con sus tapitas y un largo etc., la semana en la que se ha terminado el régimen de después de Reyes, el de perder los michelines de los turrones y el mazapán.

Hoy me apetece frivolizar con el tema de los kilos de más y, aprovechando la cosa de la crisis, voy a dar unos cuantos consejos para la operación biquini en plan de andar por casa, baratitos, básicamente para chinchar a las farmacéuticas y los gimnasios que hacen el agosto en estas fechas, esto va a ser como el coaching nutricional pero en barato:

1) Régimen de la jaula:

Este consiste en comprarse una jaula de canario, meter dentro la comida que más te guste y a hincharte a placer, sin restricciones, a pajera abierta. El único detallito en contra es que sólo puedes comerte lo que puedas sacar a través de los barrotes, no vale abrir la puerta y meter la mano. Entretener entretiene, porque estás tú ahí hasta con los palillos chinos intentando pillar algo y, al final, el chocolate se derrite, la nata se pone agria y tú te vas voluntariamente a comerte una lechuga sin aliñar y un huevo duro pero te vas contenta, con la satisfacción de decir "no he comido porque no he querido, ¿será por chocolate?, una pastilla entera a mi disposición".

2) Barritas de chocolate:

En lugar de ir a la farmacia o al super y comprar el último grito en barritas bioenergéticas o como quiera que esté de moda llamarlas y que suelen ser caras, se las hace una en plan casero mezclando alpiste (si subsisten los canarios y encima cantan ¿por qué no yo?), sucedáneo de chocolate y leche desnatada.

Para darle más emoción a la cosa, en lugar de hacer barritas se utilizan los moldes de silicona de los cubitos y se hacen con forma de bombones y se envuelven en papel dorado, hala, para hacerte la ilusión de que estás comiéndote unos Godiva.

Esto funciona sólo si tienes las narices de comértelo, claro.

3) Dieta del helado:

Esta la he sufrido yo en mis carnes. Un día fui a la librería a comprar los periódicos y me saltó a los ojos una revista, cuyo nombre no recuerdo, con un titular precioso "ADELGACE 5 KG. COMIENDO HELADO" y me dije relamiéndome: "esta es la mía, me pienso poner las botas". Cuando llegué por la noche a casa, elucubrando sobre la cantidad de helado de Tiramisú que me iba a comer y, delante de la nevera, abrí la revista se me cayó el alma al suelo. Qué decepción Dios mío, peor que cuando no te toca la lotería de Navidad, el régimen consistía en sustituir dos de las principales comidas por un helado de naranja o de limón de los de hielo. Eso sí, hay que reconocer que en el fondo, muy en el fondo, el susodicho régimen tenía algo de clase porque los polos no eran de bolsa, eran de los que van envueltos en papel.

Funcionar no sé si funcionaba, yo dejé la revista y le metí mano al Tiramisú, con ahínco, con premeditación, con alevosía y nocturnidad, con todos los agravantes. Revistas seguro que vendieron, picarían muchas como yo.

4) Gimnasia, por activa y por pasiva:

Esta es la mejor de todas. Nada de gimnasia pasiva de esa de ir al centro de belleza a que te den masajes con aceites raros y te saquen una pasta gansa, no. Esa consiste en que tú en casa, después de la ducha te vas a la cama con el marido o la pareja (si no se tiene se busca que para eso es primavera) y te llevas el body milk a la cama y dices: "cariiiiiiiiiiiiiiii, oyeeeeeeeeeee, ¿me pones el body milk por la espalda que no llego?" y él te lo pone y, mientras te lo pone, se pone y tú también te pones y todo el mundo puesto y a hacer ejercicio.

Buenísimo, creo que se pierden 150 calorías cada 20 minutos, por lo que conviene no hacer muchas horas extras en el trabajo, unificar compras, racionalizar el tiempo y... al ataque que hay que adelgazar, todo sea "sufrir" por la operación biquini.

Igual sigo otro día con mis consejos.

Papá

Hoy, Papá, hace cinco largos años
que mi regalo, por el día del padre,
consiste sólo en un intento pobre
de ocultar mi tristeza con engaños.

Engaños son las flores en tu tumba,
intentando embellecer la muerte.
Engaño es pensar que fue tu suerte
ese alzheimer, que llegó cual tromba,

a apoderarse de tu vida entera.
Engaño es pensar que no sufriste
porque, si bien de forma cicatera,

alguna vez brillaba tu memoria.
Y engaño fue, también, el no asumir
que, al morirte tú, parte de mi moría.

Las razones de ellos

Casi con total desconocimiento de causa, pero basándome en lo que observo, yo diría, y advierto de antemano que voy a utilizar palabras gruesas porque lo que quiero decir no sé definirlo con palabras caras, que los hombres son infieles o se van de casa básicamente por dos motivos: está el hombre que se "encoña" y está el que se "enamora".

El que se "encoña" no mira nada, ni hijos, ni esposa, ni familia, ni futuro, a ese no le importa en absoluto lo que arrastre de paso porque no piensa y, si lo hace, piensa con lo que tiene entre las piernas. Ese es el que tiene narices a dejar a sus hijos y su mujer necesitados, en la miseria muchas veces, y comprarle las joyas más caras a su "amorcito". Ese es el que quiere que le regalen el oído y le digan lo maravilloso y lo listo que es, que es un tigre en la cama y todas las mentiras que se cree.

Es el que, por un cuerpo nuevo, es capaz de hacer el ridículo más espantoso y las atrocidades más grandes. Es el que se cree que su tripa cervecera es de lo más sexy y que la niñata que se lo dice está convencida de ello. El que se autoengaña con cuatro carantoñas que reciba y piensa de sí mismo "pues no soy yo nadie".

Es el que será feliz mientras tenga dinero y el que, probablemente, intentará volver con su familia, con el rabo entre las patas, cuando su "amorcito" lo arruine.

Es el que no se da cuenta de que él, al igual que su mujer, también ha envejecido. El que no recuerda que su mujer también fue poseedora de un cuerpo como el de su "amorcito" actual. El que se olvida de que los pechos de su mujer están un poco caídos porque amamantaron a los hijos que concibieron con amor. El que se olvida de que su mujer tiene ojeras como él porque probablemente haga dos jornadas de trabajo, la de fuera y la de dentro. El que se olvida de que su mujer usa dos tallas más que cuando se casaron porque, al igual que para él, que probablemente use 4 más, el tiempo no pasa en vano.

Luego está el que se enamora. Este, probablemente, jamás dejará a su familia, intentará vivir un Carpe Diem en la medida de lo posible, hará filigranas para compartir un momento con su amada, una llamada, un simple escrito, unas horas robadas, lo que sea le dará vida, pero, casi siempre, prevalecerá el sentido común y la responsabilidad y seguirá siempre al lado de su esposa y su familia, procurando no hacer daño y cortándose sus propias alas.

El que se enamora es difícil que lo haga de una señorita tipo "amorcito", probablemente lo hace de alguien de su edad, de alguien que, de haberse cruzado en su camino en tiempos lejanos, sería ahora su esposa o su compañera, esa persona con la que, de pronto, descubre que tiene mucho más en común que con la que ha compartido gran parte de su vida pero, sin embargo, renuncia a una vida con ella porque, entre ambos, sopesan los pros y los contras y ganan los contras. Y ella se lo agradece, siempre le estará agradecida por no haber tenido que tomar la gran decisión.

A veces, sólo a veces, el que se enamora es muy valiente y trata de vivir el resto de su vida con su amada y, al mismo tiempo, conservar a su familia, excepto a su esposa, claro está. Este se da cuenta de que su relación ha pasado de tener mucho amor y poco compromiso a mucho compromiso y poco amor. Quiere a su mujer ¿cómo no quererla? pero, desgraciadamente, no la ama. A estos los admiro y por varios motivos, por su valentía para vivir su vida, por su generosidad para con su amada, por las lágrimas que, sin duda, van a verter ellos también, lágrimas por su esposa, lágrimas por sus hijos, lágrimas por ser tan valientes, lágrimas de dudas, de si habré hecho bien o no, de si soy o no un egoista y un largo etc. Este es al que quizás alguien, un amigo, quizás un hermano, alguien que sin duda le quería mucho le gritó algún día "NO TIENES EDAD PARA NO SER FELIZ" y se lanzó a conseguir su felicidad, una para el resto de su vida. Con el tiempo seguro que se convertirá en un gran amigo de su ex y ella, probablemente, también será feliz con un hombre que la ame.

Por último, está el que debería haber sido infiel porque ella se lo ha ganado a pulso y, sin embargo, no lo ha sido, el "Mario", de Miguel Delibes, yo incluso se lo hubiera aplaudido.

Podría seguir, pero sería más de lo mismo. Otro día reflexionaré sobre los motivos de ellas.

No soy una foca monje

Siempre, cuando se celebra el 8 de marzo el "Día internacional de la mujer trabajadora" digo lo mismo: "yo no lo celebro, me niego, yo no soy una especie protegida como la foca monje" y digo la foca monje como podía haber dicho la nutria o la cabra del Pirineo pero es que no lo aguanto, de verdad, es superior a mí.

Y sé que hay mil razones para hacerlo y que tengo muchísimas posibilidades de estar equivocada pero pienso que, a estas alturas del siglo XXI, en los países desarrollados no existen motivos suficientes como para tener que celebrar ese día y que el dinero que se gasta en tanta celebración, publicidad, etc. debería encauzarse de otra forma y destinarse a las que realmente lo necesitan, a las mujeres que, por razón de religión o subdesarrollo de los países en los que habitan, sí necesitan ser ayudadas y hasta liberadas.

Porque imagino, cuando veo lo que puede costar una celebración de este tipo en Madrid, por ejemplo, la cantidad de educación, de salud, de microcréditos y otros recursos que, con ese dinero, se podrían destinar a liberar de verdad a esas mujeres y, francamente, me parece mejor opción.

Repito que puede que esté equivocada, o que no vea más allá de mi propia experiencia, pero yo jamás me he sentido discriminada ni en el trabajo en ningún otro lugar por el hecho de ser mujer, también es cierto que nunca di opción a ello porque siempre asumí y tomé como lo más natural del mundo tanto mis derechos como mis obligaciones, jamás ha pasado por mi cabeza eso de "esto es cosa de hombres" o he rechazado o rehuido la parte del trabajo que se considerara más propia de un hombre o poco compatible con el rol que se nos presupone a las mujeres en la familia.

Igualmente, y siempre bajo mi punto de vista personal, no considero ningún logro el acceso de la mujer a ciertas parcelas de la vida laboral, como lo de ser minera, por ejemplo, cosa que a mí no me gustaría en absoluto pero que respeto enormemente aunque me digo: ¿si lo puede hacer un hombre para qué lo voy a hacer yo?.

El hotel más caro del mundo

Hasta hace poco se creía que el hotel más caro del mundo estaba en los Emiratos Árabes Unidos, concretamente en Dubai, donde se encuentra el único hotel del mundo calificado con 7 estrellas, el Hotel Burj Al Arab, por cuya suite se pagan unos 18.000 $ por noche, aproximadamente 12.978 €, precio que incluye traslado en Rolls Royce por la ciudad, derecho a usar el helipuerto, etc.

Pero resulta que no, que el hotel más caro del mundo lo tenemos nosotros aunque no está al alcance de cualquier millonario precisamente, puesto que se trata del Palacio de la Moncloa, residencia oficial de nuestros presidentes del gobierno.

Y es que, en uno de sus alardes de "dar ejemplo de austeridad", nuestro presidente ha convertido La Moncloa en el hotel más caro del mundo pues, encontrándose precisamente en los Emiratos Árabes Unidos y teniendo que viajar a Túnez al día siguiente, el hombre echaba de menos su cama y, como el que toma el autobús, tuvo la brillante idea de volverse a dormir a España y volverse a Túnez al día siguiente.

El que Zapatero durmiera esa noche en su cama nos ha costado, sólo en gasolina, la escalofriante cifra de 15.000 € es decir que, sin contar gastos de mantenimiento de avión y demás, nos ha costado su sueño de una noche unos 2.000 € más que si hubiera pernoctado en Dubai, donde precisamente estaba, en el que era, hasta hace unos días cuando lo desplazó el capricho de nuestro presidente, el hotel más caro del mundo.

Me imagino que su señora se pondría contentísima con que sea tan atento y considerado como para gastar 15.000 € por dormir una noche con ella y que diría algo así como: "esto es un marido y lo demás son tonterías" pero a mí, personalmente, me repatea que con la que está cayendo en España sea capaz de semejante despilfarro.

Desgarrada

Me has dejado desgarrada
herida hasta en lo más hondo
mi dolor no tiene fondo
por tu cruel canallada

el caso es que no escarmiento
y, a pesar de todo, te amo
te mereces mi desprecio
pero te sigo adorando

aunque a veces te odio a muerte
tengo de ti dependencia
aunque parezca demencia
no creas que voy a dejarte

volveré a ti día tras día
me introduciré en tu seno
y te usaré de continuo
pero, en premio a tu osadía,

te diré cuatro cositas
aunque me arriesgue con ello
a que me hagas picadillo
así que ahora tú me escuchas:

eres malvada y artera
tienes muy mala calaña
hoy me has quebrado otra uña
puñetera secadora

El Euribor de las bombillas

Lo del Euribor es una cosa muy simple, se trata solamente del tipo de interés al que se prestan dinero entre los principales bancos radicados en los países cuya moneda es el Euro y, honradamente, no creo que exista ningún adulto en este país que no lo sepa, más que nada porque continuamente oímos hablar de él, nos encontramos carteles en los bancos, anuncios en prensa, etc. Vamos que, hablando llanamente, hasta "El Tato" sabe lo que es el Euribor, o eso creía yo hasta hoy.

Pero resulta que no, que hay alguien que no lo sabe y curiosamente es D. José Blanco, nuestro ministro de fomento, quien, hablando precisamente de la reducción de la iluminación y del cambio de bombillas (que nos va a hacer gastar un dinero que no tenemos) y, en un intento más de justificar lo injustificable, ha dicho hoy que: "De no tomarse las medidas ya adoptadas y las propuestas en materia de energía, habría una consecuencia inmediata en la inflación y, por lo tanto, un problema de precios y de hipotecas para las familias".

Así, con un par, quedándose tan fresco con la parida que acaba de soltar y dando a entender que, como en España no ahorremos energía, todos los bancos de la Unión Europea se van a subir el precio del dinero que se prestan y, a continuación, subirán las hipotecas.

De lo cual deduzco, imitando la poca lógica y nulos conocimientos de este señor, que las bombillas tienen Euribor o lo van a tener pronto en España, aunque sea por el Artículo 33, y, pesarosa, me viene a la mente su casi homónimo, D. José M. Blanco White, quien, precisamente sobre luz, escribía a finales del XVIII lo siguiente:

Al ver la noche Adán por vez primera
que iba borrando y apagando el mundo,
creyó que, al par del astro moribundo,
la creación agonizaba entera.

Mas, luego, al ver lumbrera tras lumbrera
dulce brotar y hervir en un segundo
universo sin fin..., vuelto en profundo
pasmo de gratitud, ora y espera.

Un sol velaba mil: fue un nuevo Oriente
su ocaso, y pronto aquella luz dormida
despertó al mismo Adán pura y fulgente...

¿Por qué la muerte al ánimo intimida?
Si así engaña la luz tan dulcemente
¿Por qué no ha de engañar así la vida?

y divago pensando en que qué pena que, aparte de compartir nombre y apellido, no compartan también "las luces", pero, tomando prestadas otras letras de Blanco White, también me digo:

Mas en vano os exhorto:
Del Fanatismo y la ambición aborto,
Los que tenéis raíces en el cielo
Nunca podéis dejar en paz el suelo.

y es que este y otros cuantos tienen las raíces en el cielo porque están endiosados y no nos dejan en paz a los simples mortales que habitamos el suelo.

! A las barricadas!

D. José Blanco, nuestro ministro de fomento, se ha despachado hoy con una cantidad de “perlas” impresionante como, por otra parte, es más que habitual en él. Una de sus arengas ha sido llamar “al combate” en Andalucía contra “las mentiras” que, según él, difunde el PP sobre las presuntas irregularidades económicas de la Junta de Andalucía.

Aunque me apetece mucho, no voy a escribir de las “presuntas irregularidades” porque me endemonio, me sube la tensión y me dan ganas de hacerme objetora fiscal como mínimo pero, digo yo, si este es un país libre y el Sr. Blanco llama “al combate”, ¿qué me impide a mí llamar “a las barricadas” contra ciertos miembros de nuestro Gobierno?.

Eso sí, yo quiero llamar “a las barricadas” sólo por un tema lingüistico, para reivindicar que, de una vez por todas, se dejen de inventar palabras, de pronunciar y escribir mal nuestro rico idioma, de tener faltas de ortografía en sus blogs y, en definitiva, para que tengan la decencia de representarnos dignamente y el que no sepa “torear” que se quede en su casa y no se ponga el traje de luces y entre al ruedo, sea del partido que sea.

Estoy harta, y como yo supongo que muchísima otra gente, de oír y leer “miembra”, “conyugüe”, “corruto”, “ación“, “otorgar el plazo de la duda”, “encuentros interplanetarios”, "me falta conocimiento, me falta un cuerpo como el de Claudia Schiffer. Pero qué le vamos a hacer. Es lo que hay" y un largo etcétera de barbaridades lingüísticas de boca de Aído, Blanco, Pajín y Chamosa por citar a algunos. Así que, sacando mi vena revolucionaria, llamo a “las barricadas” para exigirle a nuestros políticos un mínimo de educación y conocimientos y, si no los cumplen, pues sencillamente que no se presenten y se dediquen a lo que sepan hacer, que todos los trabajos son absolutamente dignos pero exigen preparación, porque lo que no es en absoluto lógico es que, aparte de destrozar el país, se inventen palabras cada dos por tres como hoy sin ir más lejos, que el Sr. Blanco ha inventado la palabra “anarcoide” y, no conforme con ello, la ha metido en el contexto de una frase que, a pesar de constar de sólo tres palabras, no tenía desperdicio alguno; concretamente ha dicho: “Unos personas anarcoides”.

Cuando lo he escuchado botaba de la silla, lo confieso, ¿desde cuando personas es masculino?, y que no me venga nadie diciéndome que era un “lapsus linguae” porque este señor es un puro lapsus cada vez que abre la boquita.

Así que, al más puro estilo anarcosindicalista y con mis disculpas a Wacław Święcicki, el autor del poema tantas veces cantado, ahí va mi versión de “a las barricadas”:

Negras tormentas agitan la lengua
lenguas incultas nos impiden leer
aunque nos espere la multa más fuerte
contra el enemigo nos llama el deber.

Un bien muy preciado es la claridad
hay que defenderla con fe y valor.
Alza la bandera revolucionaria,
que, del triunfo lingüístico, nos lleve en pos.

Alza la bandera revolucionaria,
que, del triunfo lingüístico, nos lleve en pos.
!En pie todo el mundo, a la batalla!
!Hay que derrocar a la incorrección!.

!A las barricacas!, !A las barricadas!
por el triunfo de la corrección
!A las barricacas!, !A las barricadas!
por el triunfo de la corrección.

Llanto

Con el refugio que me ofrece el llanto
buscando en el opio de las lágrimas
ese consuelo que no tendré jamás
intento cubrir mi pena con un manto

para no ver la terrible realidad
borrar de mi memoria los recuerdos
arrancar de mi mente los deseos
que me harían hasta perder la dignidad

pero por más que intente disuadirle
mi corazón tiene su propia vida
yo no puedo siquiera controlarle

sólo escucha la llamada del amor
está muriéndose por tus "te quiero"
y mi llanto, más que llanto, ya es clamor.

P.D. No es autobiográfico, este soneto lo incluí en un relato corto que puse en el otro blog y me apetecía publicarlo solo. Y digo lo de que no es autobiográfico para que no se apene nadie que me quiera o me aprecie.