¿Aznar como demérito?

Hoy, leyendo por ahí la noticia de la toma de posesión de Ana Botella como alcaldesa de Madrid, me han llamado la atención ciertos comentarios que yo considero, como mínimo, insidiosos como el que sigue:

"Una verguenza: sin preparación, sin experiencia y con todo un plantel de despropósitos a sus espaldas.

Su gestion como concejala de medio ambiente de Madrid es cuando menos irresponsable y totalmente irrelevante.

Alguien que viste con pieles, que es capaz de decir que la culpa del Prestige fue "del Barco" y que pone a la Cenicienta como ejemplo de esposa ideal ya que acepta los malos tratos "sin rechistar" va a ser alcaldesa de la capital de España?".

O como este otro:

"Señora Botella, Dñª. Ana. Gobierne la alcaldía lo mejor que pueda y sepa. Su marido dejó el país colgado para irse a vivir la vida muelle, y eso no es servir al país como España se merece. Es aprovecharse del cargo en beneficio propio. Así que deje de copiar a nadie, ni siquiera a su marido, la imitación es un suicidio político. Un saludo y suerte en su gestión como alcaldesa".

Y, leyéndolos, me quedo de piedra viendo la cara dura y la desvergüenza que tienen quienes, con la parcialidad de la ideología, manifiestan sin rubor alguno esas barbaridades y, sobre todo y lo que me parece todavía más importante, sin darle tiempo a que ejerza y, por ende, a que se equivoque y lo haga mal.

Decir que una señora que es licenciada en derecho y que tiene una vasta experiencia en la administración, a resultas de haber aprobado una oposición que podríamos llamar "nada blanda", me parece completamente absurdo, sectario y fuera de lugar.

Como también lo es criticarla por el hecho de vestir con pieles, cosa que jamás he visto hacer con ninguna socialista porque las hay que también las usan, Carmen Alborch, por ejemplo. Porque, le guste o no a mucha gente, el llevar un abrigo de pieles no te convierte en una asesina, como tampoco el comer carne o el llevar zapatos y bolsos de piel. Lo que sí que resulta grotesco es que, para mucha gente, tenga más derechos un visón que un feto humano, eso sí que es censurable, vergonzoso y lamentable. Es más, es indignante que tengan las santas narices de montar un "dos de mayo" y un espectáculo gratuito en las calles con chorradas del tipo "antes desnuda que con pieles" y luego aplaudan que una niña de 16 años pueda abortar sin el permiso de sus padres.

De lo del Prestige para qué hablar, porque la claridad con que la Sra. Botella lo expresó no le valen a mucha gente, en realidad lo que quisieran es que alguien ejecutara a Aznar bajo la acusación de haber bombardeado el barco y así se quedarían tranquilos y, de paso, tenían temita para seguir utilizando un desgraciado accidente con fines electoralistas.

En cuanto a lo de Cenicienta, el aprovechar un comentario suyo en un cuento diciendo lo buena niña que era para decir hasta la saciedad que la Sra. Botella aprueba los malos tratos me parece ya casi una aberración, es decir casi tan malo como que una de la que más la criticó en su momento vaya a visitar al Sr. Otegui en la cárcel mientras presume de ir a misa todos los domingos. No me parece en absoluto la Sra. Botella alguien que se dejara maltratar, me la veo más bien como yo haría dándole un taconazo en los sesos a quien procediera.

Y, por último, que le digan que Aznar dejó el país colgado para irse a vivir la vida muelle y que eso no es servir a España como se merece sino aprovecharse del cargo en beneficio propio no deja de provocarme risa, porque ya es rizar el rizo, es rebuscar para ponerle pegas a lo que no lo tiene y es perfectamente legítimo. Utilizar a Aznar y su gestión como demérito tiene su guasa, reconozcámoslo.

En fin que, a diferencia de muchas otras, la Sra. Botella está sobradamente preparada para el cargo que va a ejercer, cosa distinta será que lo haga bien o no, en cuyo caso habrá que criticarla, pero con hechos, no con juicios de intenciones.

¿Eres Andy o Lucas?

Llevo desde las 6 de la tarde tragándome el programa de la Campos porque a mi madre le gusta, así que, aunque no soporto el programa en cuestión, los sábados y los domingos lo tengo fijo y no me sirve el recurso de aislarme poniéndome a escuchar música con los auriculares puestos porque, en cuanto me ve con ellos, empieza a hablarme (a repetirme lo que acaban de decir en la tele) y no para hasta que me los quito.

Hoy, aparte de "admirar" una vez más el look de la Sra. Campos, que parece vestida por su peor enemigo, de preguntarme por qué las teles son tan grandes (tengo la teoría absurda de que cuando más grande es la tele más molestan ciertos programas) acaba de entrar la Pantoja, otra que tengo atravesada desde que ejercía de virgen antes de casarse con Paquirri, será porque nunca he aguantado a esas que, a golpe de pecho, criticaban a todo el mundo y luego iban ellas y a los 7 meses de la boda tenían una criaturita de 4 kg. en canal y, encima, como si le importara a alguien, te daban la explicación pertinente diciendo que es que les había subido un pelín el azúcar durante el embarazo y de ahí lo rollizo del bebé.

Pero como todo no iba a ser malo esta tarde, resulta que ha salido también en el programa el cuestión "El Arrebato", un señor simpatiquísimo cara a cara con el que yo metí la pata hasta la ingle. Tampoco es que sea muy raro que yo meta la pata pero este señor se lo tomó con mucho humor.

Resulta que en el hotel que hay enfrente de casa se hospedan muchos artistas y una noche llegamos mi marido y yo a encerrar los coches y, en lugar de subir por el ascensor, salimos de nuevo a la calle por la rampa porque cenábamos fuera y, justo al pisar la acera, me topé con él y a mí, como me sonaba de algo y había oído "campanas" no se me ocurrió otra cosa, ya que casi lo tiro al suelo, que darle un poco de conversación y preguntarle: "oye ¿tú eres Andy o Lucas?, es que yo os escucho ¿sabes?, pero no os distingo" y él miró a mi marido y se pusieron los dos a carcajearse pero me preguntó: "¿entonces te gusta mi música?" y yo le respondí: "anda pues claro que me gusta, ya te digo que yo os escucho" y así siguió el asunto hasta que me preguntó: ¿quieres un autógrafo? y yo, ya mosqueándome y con las alarmas disparadas, le dije: "no, déeeeeeeejalo, es que no llevo papel...".

Resumiendo, que el tío no se tomó a mal que le confundiera con otro y tampoco me sacó del error, el que sí lo hizo fue mi marido, que me dijo lo que me dicen siempre los hombres de mi casa: "tú cada día estás peor, este es El Arrebato ¿cómo se te ocurre confundirlo?", a lo que yo, muy digna, respondí: "¿pero canta o no canta?, ¿veeeeeeeeeeees como yo sabía que cantaba?".



P.D. Que me he equivocado de blog, quería ponerlo en el otro pero como hay dos comentarios ya no lo borro.

Le he puesto en cuarentena

Creo que debemos a Aristóteles el aforismo que reza: "el hombre es esclavo de sus palabras y dueño de sus silencios", aforismo que el nuevo ministro del interior, D. Jorge Fernández Díaz, parece desconocer.

Y es que lo suyo ha sido llegar y besar el santo, vamos que ha metido la pata a la primera y hasta la ingle porque no puede, bajo ningún concepto, con el caso "Faisán" pendiente y con ETA en las instituciones, decir que el anterior ministerio del interior ha hecho un trabajo ejemplar.

El trabajo ejemplar hubiese sido hacer que el peso de la Ley cayera sobre todos cuantos practican el terrorismo y sobre todos aquellos que lo justifican, sobre todos aquellos que equiparan a víctimas con asesinos. Hubiera sido, también, no "encamarse" con los terroristas, insistir en que deben entregar las armas, pedir perdón, ser juzgados y cumplir sus condenas íntegras, eso es lo que hubiera sido el trabajo ejemplar, lo demás no es digno de loa sino todo lo contrario, es solamente vergonzoso.

Y hoy el Sr. Fernández Díaz le ha hecho un flaco favor a Rajoy porque, segura estoy, habrá mucha gente pensando eso de: "si la cosa va a ir por ahí, devuélvame mi voto". Porque, ni aún en el caso de que quisiera ser políticamente correcto, se puede permitir esas palabras.

Por mi parte, vaya por delante mi más profunda decepción con este señor, vamos que le acabo de poner en cuarentena, por si las moscas.

Esencia de bergamota

La bergamota es un cítrico, un cruce entre lima y naranja, que, aunque no nos pueda parecer muy común, está presente en muchas de las cosas que utilizamos, por ejemplo en los perfumes y colonias, en forma de esencia.

Y es precisamente de la esencia de bergamota de lo que quiero escribir hoy porque, aunque quizás este blog no os parezca apropiado para ello, no dejará lo que escriba de ser una forma de opinar.

Mis recuerdos de la esencia de bergamota se remontan a estas fechas porque, cuando yo era pequeña, se hacía el turrón en casa y mi madre siempre me mandaba a mí a la farmacia a comprarla porque se la ponía al turrón.

Aunque ya hace muchos años que ella no hace ese turrón, el olor y las imágenes de esos días es una de esas cosas que jamás borraré de mi mente. Recuerdo que la esencia se le ponía al turrón que aquí llamamos coloquialmente "negro" y que, en general, se conoce por guirlache. El ritual era el mismo cada año, a mí me daba mi madre por la mañana un montón de almendras (luego supe que eran de la variedad marcona) y un pequeño martillo y yo me encargaba de romper la cáscara con él, poniendo cada almendra en una tabla de madera, y sacar las almendras procurando no romper muchas.

Luego, cuando terminaba, me mandaba a la farmacia con un frasquito pequeño de cristal y pedía que me lo llenaran de esencia de bergamota y, ya por la tarde, se tostaba un poquito la almendra, se hacía caramelo y se mezclaba todo con miel y un poquito de esencia y después se ponía la mezcla en unas cajitas de madera forradas con un papel para que se enfriara allí.

A pesar de que me encanta la cocina, como apenas me gusta el turrón nunca sentí la necesidad de hacer esa receta cuando mi madre dejó de hacerlo y, aunque hace años llegué incluso a guardar dos cajitas de madera que me regalaron de Antena 3 que, precisamente, contenían turrón y me hubieran venido geniales como molde, sé que jamás llegaré a hacerlo tan bueno o, si lo hago, jamás será como la receta de mi madre.

Y jamás lo será porque ella ya no la recuerda, ni esa receta ni demasiadas cosas porque tiene demencia senil, tiene esa enfermedad tan injusta, pariente cercana del Alzheimer que mató a mi padre, que le hace sufrir y hacer sufrir mucho, le hace confundirme con mi madrina, acusarme de que le robo la ropa interior y te hace, también, sentir hacia ella una ternura infinita y que se haya convertido en la niña de nuestra casa, en algo así como la hermanita pequeña de mis hijos y en mi propia hija.

Así que, por si el olor o el sabor le trae los recuerdos, voy a intentar conseguir la esencia de bergamota y haré el turrón para ella, aunque lloraré mientras lo haga, pensando en lo injusta que es la vida y en que, al igual que mi padre con el Alzheimer, ¿qué ha hecho ella para merecer esto?.

Nos levantó de los suelos

Se nos marchó esta semana
Manuel Jalón Corominas
aquel que hizo maravillas
inventando la fregona

nos levantó de los suelos
y eliminó cubo y trapo.
Tiradas por tierra, cual sapo,
allí postradas de hinojos,

con un cubo y con bayetas,
el suelo fregaban antes,
siempre como almas penantes,
las sufridas mujercitas

rompiéndose las rodillas
dejando todo brillante
trabajo mortificante
el que les tocaba a ellas.

D. Manuel se merecía
fama, gloria y monumento
mas creo que, en ningún momento,
se le rindió pleitesía.

Digo yo que Miss Pajín
podía hacerle un homenaje
a este insigne personaje
¿o es demasiado trajín

en el B.O.E. ahora publicar
la subvención para un busto?
para mí que sería justo.
"Este consiguió evitar

desde hernias a bursitis"
podría poner en la placa
ahí, en un busto de alpaca,
desafiando la crisis.

El caso del balón asesinado

Hoy me he levantado pacífica y casi apática, estoy tan cansada que no tengo ni ganas de arrearle al desgobierno (¿estaré enferma?, más todavía, quiero decir), así que como me apetece descansar de ello y voy a contar una anécdota que me ocurrió cuando mis hijos eran pequeños.

Uno de ellos dejó un día un balón fuera del sitio que tenían para guardarlos, el dichoso balón parecía que se multiplicaba, fueras por donde fueras te encontrabas con él y te tropezabas y a mí, que entre mis innumerables defectos se cuenta el de ser una maniática del orden, me ponía muy nerviosa.

Yo avisaba: "nene, guarda el balón este en su sitio que voy a terminar tirándolo", y el nene ni caso y el balón varios días dando tumbos por toda la casa, hasta en un baño me lo llegué a encontrar un día.

Tengo mucha paciencia, hasta que llego a un punto en que parece que me tocan el interruptor y ahí ya no hay marcha atrás, entonces me convierto en un volcán en erupción y hablo y actúo lo que haga falta y un poco más de propina.

Y con el balón pasó eso, que llegó el día que me cansé y, después del enésimo tropezón con él y de haberle dicho por activa y por pasiva que lo pusiera en su sitio, lo cogí con mucha parsimonia, me lo llevé a la cocina, saqué un cuchillo jamonero y lo maté, al balón, claro, no a mi hijo.

Con cada furiosa "puñalada" que le daba al balón notaba como me iba relajando, me sentó divinamente "matarlo", lo hice con alevosía y todo, lo confieso y hasta lo recomiendo, es el summum del relax.

Esto, claro está, lo lee un psiquiatra y me saca Dios sabe qué, pero a mí me relajó muchísimo y, de hecho, no descarto repetirlo.

Mi hijo me miraba atónito, no daba crédito a lo que estaba viendo pero, eso sí, no hubo otro balón más fuera de sitio.

Y la "poesía", aunque ya la había publicado la añado porque le viene al pelo:


(Perdóname Espronceda)

Con diez remaches por banda,
mango en ristre, todo acero,
no corta el pan, sino capa
un cuchillo de postín.

Puñal casero que llaman,
el jamonero, El Temido,
en cocinas conocido
del uno al otro confín.

La carne al verlo ya tiembla ,
lo del jamón ya es espanto,
y, al sentir su movimiento,
de rojo pasan a azul;

y está María en la cocina
cantando alegre una copla
pan a un lado, al otro sopa
y allá a su frente el Red Bull:

"Tú corta, cuchillo mío
sin temor,
que aquí nada tendrá alivio
ni el pescado, ni la caza
tu corte a torcer alcanza,
sucumbirán sin honor".

Veinte pollos
hechos trozo
el despojo
de las aves
ya lo han comido
los canes
fieras fieles
a mis pies.

Que es tu filo mi tesoro,
mi dios tu agresividad,
mi ley, tu fuerza y mi tiento
mi única obsesión, cortar.

Allá muevan feroz huelga
ciegas aves
por un poco más de vida
que yo aquí tengo tu filo,
¡cuanto impulsa él mí brío!

Y no hay presa,
sea cualquiera,
ni pequeña
ni mayor
que no tema
a mi cuchillo
ni a mi odio cegador.

Que es tu filo mi tesoro,
mi dios tu agresividad
mi ley, tu fuerza y mi tiento
mi única obsesión, cortar.

A la voz de "¡María viene!"
es de ver
como tiembla y se previene
a echando leches marchar;
más soy reina de ordenar,
y mi fuerza hace ceder.

En las casas
siempre ordeno
y organizo
por igual;
yo pretendo
por belleza
la elegancia
natural.

Que es tu filo mi tesoro,
mi dios tu agresividad,
mi ley, tu fuerza y mi tiento,
mi única obsesión, cortar.

¿¡Sentenciada está mi suerte!?
Yo sonrío
no me pillará la muerte,
y a ese que me condena,
ataré con mi cadena,
quizás llore su extravío

Yo no caigo,
¿qué es mi vida?
Por ganada
yo la di
cuando el jugo
del malvado
como un lobo
me bebí

Que es tu filo mi tesoro,
mi dios tu agresividad,
mi ley, tu fuerza y mi tiento,
mi única obsesión, cortar.

Son tus cortes lo mejor,
mis nortes,
el sonido y el temor
que provocas en capones,
en esos necios hinchados,
con el rugir de tus cortes.

Y tu ruido,
bello cual canto
de Castrato
al despertar,
me relajo
aplacada,
preparada
para amar.

Que es tu filo mi tesoro,
mi dios tu agresividad,
mi ley, tu fuerza y mi tiento
mi única obsesión, cortar.

Si Fofó levantara la cabeza...

Si Fofó levantara la cabeza se volvía a morir, nada más y nada menos que tenemos a la lumbrera de Elena Valenciano y sus secuaces intentando cambiar la letra de una de sus canciones, porque es sexista y a la niña no hay que mandarla a fregar, hay que mandar al marido, al tío asqueroso ese que parece ser que piensan todas estas imbéciles que es el hombre.

Así que, previo paso por taquilla, que para eso ella es de izquierdas pero no tonta en materia económica como decía Víctor Manuel, la muchacha se ha propuesto cambiar desde la canción de Fofó hasta el himno de Andalucía, sin pararse a pensar que Fofó tenía gracia y por algo era payaso y que ella maldita la que hace aunque no para de hacer el payaso.

Pero hoy, como estoy magnánima, le voy a dar unas cuantas ideas basándome en las canciones de Fofó y los payasos:

1) Canción "La familia":

Original:

Mi familia,
sí señores
somos músicos de honores
y tenemos
una orquesta...

Versión para Elena:

Mis colegas,
sí señores
somos tontos los cohones
y tenemos
una secta...

2) Canción "Había una vez un circo":

Original:

Había una vez un circo
que alegraba siempre el corazón
lleno de color, mundo de ilusión,
pleno de alegría y emoción...

Versión para Elena:

Montaron una vez un circo
que encogía siempre el corazón
quitando el color del mundo de ilusión
barriendo la alegría y la emoción...

3) Canción "El auto de Papá":

Original:

El viajar es un placer
que nos suele suceder
en el auto de papá
nos iremos a pasear...

Versión para Elena:

Maquinar es un placer
que nos suele apetecer
en el país de ZP
iremos a jorobar...


4) Canción "La Gallina Turuleca"

Original:

Yo conozco una vecina
que ha comprado una gallina
que parece una sardina enlatá

Tiene las patas de alambre
porque pasa mucha hambre
y la pobre está todita desplumá...

Versión para Elena:

Yo conozco a una camarilla
que dejaron la gallina (España)
que parece una sardina enlatá

Tiene las patas de alambre
porque pasa mucha hambre
y la pobre está todita desplumá...

En fin, que como alguien no le ponga coto a los desmanes de esta señora, dentro de poco no sólo la niña no planchará sino que Susanita será Susanito y en lugar de ratón tendrá rata. Yo, de vivir en otro lugar, hasta me preocuparía porque aquí tenemos un jardín dedicado a Fofó y, visto lo visto, por machista procedería como mínimo dinamitar la estatua, cambiarle el nombre y adjudicárselo a alguna hermanita de la caridad tipo Carillo, aunque igual como su partido por aquí está en vías de extinción hasta salvamos el parque.

¿Patrimonio de la humanidad?

Ayer leí la última chorrada de estas feministas recalcitrantes que se empeñan en meternos a todas en el mismo saco de imbecilidad en el que ellas están inmersas.

Esta vez ha sido Carmen Alborch, senadora del PSOE, quien durante la inauguración de un busto de Clara Campoamor en León se ha despachado con la idea de que el feminismo debería ser declarado "patrimonio democrático de la humanidad".

Para mí, insisto una vez más, el feminismo tal cual lo entienden es una imbecilidad como una catedral de grande y es, a mi juicio, una forma de denigrarnos a las mujeres porque, afortunadamente, no todas queremos tener algo que cuelgue entre las piernas ni, por el hecho de no tenerlo, nos consideramos inferiores o impelidas a entrar en una hipotética guerra contra los hombres.

Somos físicamente diferentes de ellos y punto, es que no hay más, a estas alturas de la película es tremendamente absurdo el estar erre que erre a cuestas con el feminismo porque simplemente no ha lugar, y lo que realmente debería preocuparles y avergonzarles es el que muchas mujeres ocupen cargos para los que no están en absoluto capacitadas por el simple hecho de formar parte de una cuota, por reírle las gracias al iluminado de turno, debería preocuparles considerar un "logro" el que una niña de 16 años pueda abortar sin el consentimiento de sus padres, el considerar en sí mismo el aborto como una libertad porque no lo es en absoluto, es lo mismo que si pudieras cargarte al vecino legalmente porque hace ruido y te molesta.

Y, con esa manía que tienen de decir frases grandilocuentes carentes de sentido, afirmaba también la Sra. Alborch que tanto el feminismo como el socialismo dan las claves para interpretar el mundo, así como si el mundo fuera una partitura y sólo fuesen capaces de arrancar la música correspondiente todas estas que parece que odian a los hombres pero, por otra parte, le babean al tonto de turno que las pone de ministras o senadoras de cuota, que les da los medios para llenarse el bolsillo a base de decir tonterías, tantas que a veces pienso si no tendrán un plus por ellas porque, honradamente, no me entra en la cabeza que a una persona a la que se le presupone una formación mínima para acceder a un puesto de responsabilidad sea capaz de paridas semejantes.

Yo es que ni le veo la gracia a ir hecha una machorra y de mala leche perpetua con cara de querer capar a todo hombre que se ponga por delante por ser, supuestamente, el enemigo natural de la mujer ni se la veo tampoco a querer imitarles a ellos, a mí me ha encantado toda la vida presumir de feminidad, que me abran la puerta, que me lleven el peso y que me digan que qué guapa voy ¿soy por ello rara?.

Presunto II

En los últimos días, con la supuesta implicación de Urdangarín en una trama de corrupción que, por descontado, espero que se investigue debidamente y que, de resultar cierta su implicación como todo parece apuntar, se le juzgue y no se vaya de rositas parece que se están recrudeciendo los ataques a nuestra monarquía.

Por mi parte, siempre he considerado a nuestro Rey como una especie de relaciones públicas muy bien pagado y, también, como una especie de último recurso por si todo falla, algo así como lo que, a mi juicio, pasó la noche del 23-F, el salir a dar la cara y decir un "aquí estoy yo y esto no se mueve".

También me gustó mucho de él aquel "¿y por qué no te callas?" dirigido a Chavez, porque es que alguien tenía que decírselo y, por lo visto, ninguno se atrevía. Así que, con independencia de la oportunidad o no, de si estaba o no legitimado para decírselo, a mí se me "rieron los huesos" al oírselo y, aunque imagino que aquello sólo fue un impulso por su parte, no pude por menos que decir para mí: "olé tus cojones".

Aún a sabiendas que la monarquía es algo que está así como "demodée", tampoco entiendo los ataques continuos de cierto sectores a la nuestra en particular y a la monarquía en general, máxime cuando de esos mismos sectores no sale una palabra en contra de lo que yo llamo las otras monarquías, de las monarquías absolutas de izquierdas que, disfrazadas de democracia, existen en ciertos países con el beneplácito y los parabienes de toda la progresía que critica a las otras.

Y, aunque no tengo por costumbre (porque no pago impuestos allí y considero que no debo) citar o criticar a ningún otro país que no sea España, hoy citaré dos a título de ejemplo: Cuba y Corea del Norte, cuyos dirigentes y familia se han perpetuado en el poder al más puro estilo de una monarquía absoluta, pasándose las libertades y los derechos humanos por el forro de los cataplines, y a los que todo este sector no critica. A Cuba porque el amiguete Fidel es la leche para según quién y a Corea del Norte supongo que porque no hay huevos.

Pero, volviendo a Urdangarín, creo que le está haciendo un flaco favor a la monarquía con su ambigüedad porque si es inocente debería dejarlo claro cuanto antes, y si es culpable reconocerlo y someterse al dictamen de la justicia; el suyo es un caso de los que no admiten ni demora ni silencio porque el prestigio que se cuestiona y prejuzga no es sólo el suyo, hay mucho en juego.

Por otra parte y para terminar, diré que con el asunto de la corrupción España se está poniendo peor que los establos de Augías y nos va a hacer falta un Hércules para limpiarla y, por hacer un símil, abrirla en canal y dejar que corra el agua de los ríos por ella.

Presunto

Pepiño se ha pronunciado
dice con toda su audacia
que él aún no tiene constancia
de que el fiscal ha pedido

que se abra un procedimiento
por su presunto delito
ahora está cual corderito
habla poco y mucho tiento

la dimisión ni la nombra
¿será porque la ahora es la suya
que ha dejado de meter puya?
yo ya no veo ni la sombra

de aquel gran castigador
que fue de Camps el azote
de aquel que, en plan sacerdote,
le gritaba al pecador

en el púlpito subido
él, que delitos veía,
ahora sólo ve falacia
y está el pobre muy dolido

en el sillón encogido
exigiendo su derecho
sin acordarse del hecho
de que él no lo ha concedido

a otros presuntos "corrutos"
que él no pensó que los padres
de sus ahora cofrades
tendrán sus corazoncitos

e igual sufrían por sus hijos
cuando, sin ser imputados,
por Pepiño eran juzgados
y en público condenados.


Y Zapatero ni mú.

Vengo a tomar el relevo

Vengo a tomar el relevo,
que mi mami está cansada,
se está quedando agotada
de arrearle a Zapatero.

Y, como da para tanto,
la pobre está que no vive
de ver a España tan grave
la situación es de espanto

el culpable sólo es uno
el de la eterna sonrisa
el que ahora no tiene prisa
en dejar pasar el turno

es el que al sillón se aferra
rodeado de sus nenas
que, tan generosas ellas,
no dejarán ni una perra

en las arcas del Estado
subvenciones están dando
y el futuro hipotecando
¡descontrol ilimitado!

mas la cosa tiene gracia
o al menos se la ven ellos
pues se le muy contentos
en medio de la desgracia

¿será cosa del talante?
yo tengo que averiguarlo
y pienso tirar del hilo
ya de hoy en adelante.

P.D. Gusanín es mi alter ego, es el nick que tengo para hacer un poco el payaso en el otro blog, surgió porque me dio por escribir de manzanas y alguien me dejó un comentario diciéndome que, de tanta manzana, iban a salir gusanos en el blog. Y yo, que reconozco que soy de las que "si no quieres caldo tres tazas llenas", le creé y, poco a poco, le dimos vida propia. Ahora lo voy a poner serio y escribirá aquí, porque sí, porque Zapatero se merece cualquier sacrificio.

Fdo. María.

Vidas paralelas

Como todo el mundo sabe, "Vidas Paralelas" es una obra de Plutarco en la que, entre otras cosas, contaba que Julio César repudió a su mujer, Pompeya, por el hecho de que Publio Clodio, un jovencito, estaba enamorado de ella y se introdujo en su casa disfrazado de mujer para participar en la fiesta de la Buena Diosa, dedicada sólo a las mujeres, e intentar seducirla.

Julio César, a pesar de estar seguro de que ella no había cometido ninguna infidelidad, la repudió con la frase: "La mujer del César no sólo tiene que ser honesta, también tiene que parecerlo" y se divorció de ella para, a continuación, casarse con Calpurnia que era 20 años más joven que él.

Si no me falla la memoria, Plutarco hizo el paralelismo entre Julio César y Alejandro Magno y una de las coincidencias entre ambos era su tendencia a la superstición, cosa bastante normal por la época porque prácticamente no se hacía nada sin tener en cuenta los respectivos oráculos.

Dicho lo cual, y aprovechando que Plutarco lleva mucho tiempo muerto y no me puede reñir, hoy me voy a permitir meter a un tercero en discordia y voy a hacer un paralelismo entre Julio César, Alejandro Magno y Zapatero. Por no aburrir, lo haré solamente con cuatro conceptos:

1) Profesores/ mentores:

a) Alejandro Magno: Aristóteles.

b) Julio César: Marco Antonio Grifón (retórico alejandrino).

c) Zapatero: Maragall, Trinidad Jiménez, Blanco, Caldera, Solchaga y Guerra ( in extremis y previa puñalada a Matilde Fernández).


2) Carrera política:

a) Alejandro Magno: Rey de Macedonia (por nacimiento) y gran conquistador.

b) Julio César: De Procónsul a Dictador y Emperador (Previo paso del Rubicón).

c) Zapatero: Presidente por accidente.


3) Principales logros y/o actuaciones:

a) Alejandro Magno: En tan sólo 13 años que duró su reinado, sometió a los persas y conquistó una cantidad ingente de territorios. Difundió la cultura griega por todos ellos y fue un gran promotor de los estudios, tanto para los jóvenes griegos como para los procedentes de territorios conquistados. Nada más acceder al trono (a los 20 años y tras el asesinato de su padre) mandó ejecutar a todos los conspiradores y traidores de su patria.

b) Julio César: Aparte del éxito de su política colonizadora, luchó contra la corrupción administrativa. Eliminó la Collegia política que, entre otras cosas, se dedicaba a comprar votos. Dobló el sueldo a los soldados. Mandó hacer bibliotecas. Fue capturado por piratas, les exigió que pidieran por él más rescate del inicialmente pedido y les prometió colgarles de los palos de su nave, cosa que cumplió en cuanto fue liberado.

c) Zapatero: Ruina de España. Eres, gasolineras, etc.. Terroristas en las instituciones. 5.000.000 de parados. En España se pasa de curso en bachillerato con 4 suspensos (artículo 14.2 del Real Decreto 1467/07). Aborto libre. Le ha pagado a cuantos piratas o terroristas han querido extorsionar a España...

4) La historia le define/definirá:

a) Alejandro Magno: Gran conquistador y protector y difusor de la cultura.

b) Julio César: Gran estratega, magnífico orador y escritor.

c) Zapatero: Iluminado.

Resumiendo, que Alejandro Magno y Julio César eran megas, o sea grandes, y Zapatero megalómano.

A Elena ya no le pegan

Hoy es el día internacional contra la violencia hacia la mujer y, al respecto, quiero decir dos cosas y contar una historia real:

1º: No podemos, bajo ningún concepto, olvidar que no sólo las mujeres son maltratadas, que son muchos los hombres que también sufren maltrato, tanto físico como mental y que, a muchos, se les maltrata de la peor forma posible: "Con denuncias falsas y quitándole a sus hijos" y, por derivación, se está maltratando a esos niños quitándoles la posibilidad de crecer con su padre.

2º: El que este día se llame "Violencia hacia la mujer" a mi juicio no beneficia a la mujer en absoluto, es otro tipo de discriminación positiva que, a estas alturas del siglo XXI, deberíamos eliminar porque, si bien es cierto que la mujer sufre más violencia, los hombres no están exentos de ella por lo tanto, y siempre a mi juicio, debería llamarse "Contra la violencia".

Y la historia es la vida real de una amiga que, por descontado, no se llama Elena:

Mi amiga Elena es una de esas mujeres que cualquier hombre en su sano juicio querría para sí, es guapa, trabajadora, cocina de maravilla, cose todavía mejor, siempre impecablemente arreglada y dispuesta para lo que sea, derrocha simpatía y un largo etc.

Estando en el instituto empezó a salir con Valerio, estuvieron saliendo un año y luego lo dejaron y ella empezó a salir con el que luego sería su marido y casi su verdugo.

Los maltratos empezaron al volver de la luna de miel, el marido es de esos que son guapos y se lo creen y es el chulo y el hijo de puta más grande que haya parido madre.

La maltrataba con golpes, con palabras y con dinero, más bien con la carencia de é,l porque el muy cerdo tenía un trabajo muy bien remunerado y jamás le dio dinero ni para comprar comida. Ella vivía cerca de casa de mis padres y nadie se explicaba que trabajara tanto, cosiendo, limpiando casas ajenas, lo que surgiera porque, aparentemente, no tenía necesidad. Iba siempre impecablemente vestida y maquillada, la ropa se la cosía ella, el maquillaje le tapaba las marcas porque, aunque él procuraba no tocarle la cara y le pegaba con toallas mojadas en la mayoría de las ocasiones, a veces, cuando iba borracho porque también bebía, le marcaba la cara. También la humillaba hasta lo indecible, le decía inútil y puta reiteradamente entre otras lindezas, él jamás llevó cuernos pero se merecía unos más grandes que los de un ciervo.

Elena aguantó 20 años, durante los que tuvo 3 hijos, y, finalmente, reunió el valor para separarse y lo consiguió con dinero y una estrategia: "Puso una denuncia por malos tratos para que él no cumpliera su perenne amenaza de denunciarla por abandono de hogar y no le quitaran la custodia del hijo que todavía era menor de edad, renunció absolutamente a todo, se fue a un piso de alquiler con una mano detrás y otra delante y muchas ganas de vivir y de recuperar su dignidad y, luego, en un último acto de generosidad y habiendo conseguido ya el divorcio y la custodia del menor a cambio de que él se quedara con todo, quitó la denuncia por malos tratos para que el padre de sus hijos no fuera tachado de maltratador, de lo que siempre fue".

Vivió 20 años de terror, en las pocas ocasiones en las que habla de ello cuenta que, incluso por la forma de meter la llave en la cerradura, ella sabía si ese día le iba a pegar o no, tanto llegó a conocerlo, a temerlo y a acostumbrarse a la rutina del maltrato.

Pero la vida de Elena dio un giro una vez separada de su maltratador, un día se encontró cara a cara con Valerio, quien llevaba dos años separado, y empezaron a hablar, siguió un café, otro día una llamada y, poco a poco, les resucitó el amor adolescente que, en su día, tuvieron. Porque eso es lo que tienen, en los 8 años que llevan juntos están viviendo una segunda adolescencia, se les ríen los huesos juntos, se besan y se acarician a cada momento, Valerio le dice continuamente las cosas más bonitas que se le puedan decir a una mujer. Por ella ha instalado incluso un pequeño gimnasio en la casa que tienen en el campo y ha perdido parte de su tripa cervecera. Elena fue durante 20 años una víctima y ahora lleva 8 años siendo una reina y no hablo de cosas materiales, que a ella no le importan aunque también se las ha proporcionado, sino de ser la reina de Valerio.

Ambos han confesado que, en el fondo, jamás se habían olvidado y que cuando, de tarde en tarde se cruzaban y se saludaban con una leve inclinación de cabeza, sentían un pequeño cosquilleo. Yo estoy convencida de que Dios les tenía reservado el estar juntos.



P.D. Perdonad si no os comento pero ahora, aparte de considerar muchos de mis comentarios como spam, he perdido la lista de lectura (Estoy que me tiro de los pelos).

Los nuevos señoritos

Hoy, con la penúltima cacicada de Griñán, quien pretende que los actuales alcaldes no puedan presentarse a las autonómicas, en palabras de "El País" (que está desconocido últimamente) "El PSOE priva a Arenas del gancho de sus alcaldes en las andaluzas", me ha venido a la memoria lo siguiente que publiqué hace tiempo en el otro blog y lo reproduzco de nuevo aquí:

El "Señorito andaluz" es una de esas figuras entre tópica y típica, admirada y envidiada por unos, denostada y criticada por otros, pero nunca indiferente.

Es el cacique terrateniente y también el venido a menos que, a pesar de todo, mantiene su "modus vivendi" en cuanto a apariencia pública se refiere y que igual en su casa las pasa canutas pero en la calle sigue dando imagen. Es el mujeriego y juerguista empedernido muchas veces, el jaranero y el desocupado, el que nos imaginamos recorriendo los campos a caballo y en una caseta de la feria de Sevilla bebiendo manzanilla y rebujito con tapitas de Jabugo.

Es, también, el que creíamos una especie en extinción con la llegada de la democracia y del PER pero resulta que no, que llevamos tiempo asistiendo al nacimiento de una nueva casta del señorito y, esta vez, no les viene de casta sino de la política porque tenemos una clase política un poco atípica.

O, al menos, sus actos son atípicos para sus ideas porque de verdad que no deja de ser chocante ver a quienes se les llena la boca de igualdad, de justicia social y toda esa parafernalia que sueltan todos los políticos y, de pronto, plasssssss, te topas con una foto de esos políticos en plena supermariscada con cargo a la administración, por supuesto, y ahí es cuando tú dices: "¿Oye pues no es este es el que dice luego en campaña eso de la tierra para los trabajadores y todo ese bla, bla, bla?. Y, claro, se te rompen los esquemas y dices "No, hombre, no, este es uno de esos nuevos señoritos, uno de esos sin casta pero señorito al fin y al cabo".

Y es que lo bueno nos gusta a todos y la tentación de ser "Señorito" es tan grande que muy pocos se resisten pero, en cualquier caso, el nuevo "señorito" es uno al que Machado jamás le dedicaría eso que Cantó Serrat (Yo como Sara Carbonero, jaja) de:


Al fin, una pulmonía
Mató a Don Guido, y están
Las campanas todo el día
Doblando por él: din, don!
Murió don Guido, un señor
De mozo muy jaranero,
Muy galán y algo torero;
De viejo gran rezador.

Dicen que tuvo un serrallo
Este señor de Sevilla;
Que era diestro
En manejar a caballo,
Y un maestro
En refrescar manzanilla.

Cuando mermó su riqueza
Era su monotonía
Pensar que pensar debía
En asentar la cabeza
Y asentóla
De una manera española,
Que fue a casarse con una
Doncella de gran fortuna.

Y repintar sus blasones
Hablar de las tradiciones
De su casa,
A escándalos y amoríos
Poner tasa,
Sordina a sus desvaríos.
Gran pagano
Se hizo hermano
De una santa cofradía;
El jueves Santo salía,
Llevando un cirio en la mano
--aquel trueno--
Vestido de nazareno.

Hoy nos dice la campana
Que han de llevarse mañana
A buen Don Guido muy serio
Camino del cementerio.
Tu amor a los alamares
Y a las sedas y a los oros
Y a la sangre de los toros
Y al humo de los altares.
Oh fin de una aristocracia!

La barba canosa y lacia
Sobre el pecho;
Metido en tosca saya
Las yertas manos en cruz;
Tan formal!
El caballero andaluz.

Cuando dejé de ser yo

Decía Schopenahuer que la capacidad de sufrimiento del ser humano es ilimitada; yo hoy tomaría su frase y la cambiaría ligeramente y diría que la capacidad de adaptación del ser humano es ilimitada, lo sé por experiencia propia porque, a veces, te cambia bruscamente la vida y no te mueres por ello, sigues viviéndola aunque de otra forma y sigues buscando ilusiones nuevas y te adaptas a un "modus vivendi" que no has elegido sino que te ha venido impuesto y del que no puedes escapar.

Hoy hace dos años que dejé de ser yo, el yo completo que era antes para convertirme en un sucedáneo. Fue duro, yo tenía diagnosticada fibromialgia desde hacía ya 5 años pero, excepto algunos días tontos esporádicamente, podía hacer una vida normal.

Pero un día, exactamente el 23 de noviembre del 2009, llegó ella de nuevo con una fuerza inusitada y, en lugar de quedarse de visita unos días como hacía antes, se quedó a vivir conmigo, para controlarme y cambiar mi vida, para inundarme de dolor, para inutilizarme casi por completo y para jorobarme a cada instante y enseñarme a prescindir de casi todo, para, aunque eso no lo ha conseguido ni lo conseguirá jamás, hacerme pensar que ya no sirvo para casi nada.

Ella pasó a formar parte de mí y decidió que ya no íbamos a conducir, con lo cual yo pasé de (como me decía mi madre) ir con el coche hasta al cuarto de baño a no poder tocarlo y que me tengan que llevar a todos sitios. Ella me quitó algo tan maravilloso como es el no depender de nadie para nada, me quitó el poder entrar y salir cuando quisiera, me quitó el poder trabajar, me quitó el poder ir a hacer la compra, el irme de fiesta, el cruzar las piernas y el plancharme el pelo. Luego, para "rematar la faena", llamó a algunas de sus amigas y también me toca luchar con ellas.

Me ha quitado tanto que, si no fuera porque los tengo mejor puestos que ella, estaría hundida en una profunda depresión, llorando por todo lo perdido, por lo que ella piensa que ya no volveré a tener, por lo que cree haberme arrebatado definitivamente.

También me ha dado cosas, me ha dado el dudoso honor de ser una especie de cliente VIP de la farmacia, de conocer muchos médicos, de "amortizar" mis cotizaciones a la Seguridad Social y, aunque supongo que esto me lo ha dado involuntariamente, me ha dado la fuerza necesaria para amar la vida viviéndola de otra manera, para comprender que igual casi todo de lo que disfrutaba antes es prescindible y para valorar más lo que tengo o lo poco que puedo hacer.

Pero lo que ella no sabe es que algún día, aún no sé cómo ni cuando, la echaré de mi vida y retomaré el control y, entonces, volveré a ser yo, yo al 100% y volaré con las alas que ahora tengo rotas porque, como bien decía Nietzsche: "Quien tiene un por qué para vivir encontrará casi siempre el cómo" y yo lo tengo.